martes, 15 de diciembre de 2009

musica para el trance III



(tres) - primeras horas



UNA IDEA DE HACE AÑOS
ADAPTADA A ESTO QUE ESTOY HACIENDO AHORA 

miércoles, 25 de noviembre de 2009

versos para una sirena solitaria en la caleta






III

Y la fiera que en mí cohabita
se agazapó entre las ingles
en paciente espera:
instintiva,
al primer indicio positivo
ocupó tu cuerpo.
Ahora recorre tus rincones más íntimos,
hasta que otro demonio
más poderoso,
la desaloje.

V

Las preguntas eternas
impiden voltear la hija,
las respuestas se anudan en la mente
quedando enceguecido,
ignorante de razones,
y así,
alimentado de oráculos
y premoniciones,
se van a pagando ansias,
frenando vehemencias
como en atardecer prematuro;
la edad se monta a la espalda
centauro empecinado en atravesar
el calendario a galope tendido.

II

Tus ardientes susurros
armonizan con mi carne
otorgándome paternidad
sobre tu esencia.
Genio de la lámpara de Aladino,
mi ser emergió
al roce seductor de tus manos
dispuesto al desvarío;
escapé de la cárcel de mi cuerpo
todas las veces
que tus señales me buscaron,
dispuesto a pagar
el precio del otoño
sin pensarlo dos veces.

X

Llueve en Magallanes con porfía pertinaz,
busco aleros protectores
para mi alma;
al cuerpo mis pecados lo han vuelto cárcel,
casi un lastre, diría.
Mi espíritu me salva,
recorre las galaxias
en busca de tus huellas,
del eco de tu voz en el éter,
de los espacios que deja tu cuerpo
en la inmensidad marina,
recoge la sonoridad de tu risa
y los dolores de tu insistente
orfandad voluntaria.
¡Que no se moje este espíritu mío
y así pueda cumplir
estas misiones vitales!

V

Iré al estrecho como rito cotidiano
a descifrar las aguas
y su mensaje,
les describiré tus señas espirituales
y ellas me referirán
de tus gozos
desnuda entre ellas;
me sumergiré
también
para entrar en comunión
y volver a rodearte toda,
con la pasión de siempre.

XII

Me volveré invisible
para pasar inadvertido a tu lado,
no dejaré huellas en la arena
de tus dominios
cuando desnuda camines
a envolverte de océano
cada mañana,
soplaré con la brisa
sobre tu piel
al regreso;
escucharé tu temperamento de artista,
las empatías para con tus alumnos,
observaré desde un rincón del escenario
tus desvaríos del fin de semana,
estaré en tu almohada
velando tus sueños
sin pretensiones.






DINKO PAVLOV

jueves, 19 de noviembre de 2009

Carta de Don Vilanova después de un muerto en el recital de Viejas Locas en Vélez

Yo, don Vilanova, más conocido como Botafogo, en honor a mis cuarenta años de ruta junto al rock y el blues y a mis libros de enseñanza de música que han influenciado a varias generaciones de músicos, muchos de los cuales forman parte hoy de lo más valioso de la escena del rock actual: declaro responsables y culpables de la muerte de ciento noventa y ocho personas en Cromagnon y del cráneo destrozado de Rubén en Vélez, a las empresas discográficas, medios gráficos, radiales y televisivos, managers y representantes, que dieron difusión a grupos de mierda integrados por pseudo músicos horribles e hijos de puta que desde sus canciones y sus escenarios hablan de que está todo bien con el descontrol, la autodestrucción con la “merca”, el “paco”, el alcohol, los psicofármacos… Ellos cobran dinero de SADAIC, regalías de la venta de sus discos, dinero fresco en sus shows… pueden robar un remís en Rosario y entrar por una puerta de la comisaría, firmar un autógrafo al comisario y salir por la puerta de atrás como si nada grave hubiera sucedido… Pueden salir al escenario con un porro de paco colgando de sus labios dando un ejemplo a sus seguidores que no están cubiertos por SADAIC, por una empresa discográfica multinacional, que no tienen una obra social como la de SADAIC o la de SADEM, que no tienen un mánager que les va a procurar un buen abogado… son muy injustos, muy cínicos, y muy poco concientes de lo que están haciendo… ¡Ustedes son culpables y cómplices de estas desgracias!

¿Vieron ustedes el bochorno de Pity “cantando” (graznando desafinadamente ) con Fito Páez? … ¿¡Qué mierda es eso!? ¡¡¡¡¡Eso es pura bosta!!!!! Sin embargo goza de la aprobación y la difusión y de los favores de quienes acuso más arriba… ¿Y los Callejeros? ¡¿Qué es esa basura?!... ¡¿Por qué difunden esa mierda que ni siquiera puede ser considerada música mala?!

Recientemente pedí apoyo al Zar del rock y pop porteño para un show mendigando un poco de difusión y como respuesta recibí un: -“No me interesa porque vos tocaste con Petinatto”- ¡¡¡¿¿¿ ¿??!!!

Yo en mis temas hablo del amor, de los sueños, de las estrellas, de los vínculos, de la introspección, de los átomos, de la magia y el misterio de la vida, de volar con la mente, de imaginar un mundo mejor… y me veo obligado a andar mendigando un poquito de difusión…

Si ustedes difunden a Pity, a los Callejeros, y a un montón de grupos más que bajan línea de que está todo bien con el reviente -aunque algunos de ellos envían mientras tanto a sus hijos a colegios de curas ¿¡?! y ostentan símbolos nazis como adornos de sus escenografías-… ustedes son cómplices de difundir el consumo de paco, merca, alcohol… ¿de qué lado están?... ¿qué ganan ustedes con esto?... ¿qué oscuros intereses están favoreciendo?

Yo pertenezco a la generación de pibes influenciados por Almendra, Manal, Pappo’s Blues, Pescado Rabioso, Invisible, Aquelarre, Arco Iris, Vox Dei, Los Gatos, La pesada del Rock and Roll, etc., etc., etc.….. que me dieron ganas de ser músico y de cambiar el rumbo de mi vida hacia algo mejor que la mediocridad de aquellos días. Me mostraron que entre el negro y el blanco de la “argentinidad al palo” había un hermoso arco iris… jamás me hablaron de drogas sino de despertares…
Gracias a ellos hace cuarenta años que me gano la vida honestamente como músico, gracias a ellos evolucioné como ser humano, intelectualmente, psicológicamente, espiritualmente, emocionalmente.

Los autos importados y las casas de los “countries” en las que habitan estos “Rey Midas del rock”, las compraron gracias a ese rock argentino que puso la piedra basal de este negocio, pero parece no recordarlo. Como ya se ha dicho, sus billeteras están forradas con la “piel de los músicos”…

Mucha de la pibada de hoy está descorazonada, desconcertada, frustrada, sin ilusiones, sin sueños, sin posibilidades, no cree en un porvenir y mucho peor: ¡están muy enojados!

Es nuestra obligación, es vuestra obligación, hablarles de que un mundo mejor es posible, para lo cual deben cuidar su cerebro de las drogas y el alcohol, porque el cerebro es el templo del alma, es un regalo del misterioso universo creativo con el que nos contacta la música, la buena música.
Agradeceré la difusión al menos de este reclamo que no es sólo a título personal.

Don Vilanova, alias Botafogo.
Firma: Miguel Ángel Vilanova
DNI: 11.956.658
Mat. Prof. de Músico: N° 4. Otorgada por la Sociedad Argentina de Músicos.


miércoles, 18 de noviembre de 2009

para enterarse...


Un docente de la UBA, Horacio Potel, enfrenta hoy acciones legales iniciadas por la Cámara Argentina del Libro debido a sus actividades de difusión en Internet de la obra de Nietzche, Heidegger y Derrida a través de tres sitios web que han acumulado más de 5 millones de visitas desde su aparición.

Además, la BiblioFyL, una iniciativa de estudiantes de la UBA para digitalizar el material utilizado en las carreras de Humanidades, también ha sido cerrada.

Infórmense y participen, son sitios muy importantes, sobre todo para los intelectuales como nosotros, que amamos el conocimiento, no tenemos el signo peso tatuado en la frente pero tampoco podemos afrontar los enormes costos del mercado editorial.



Para más informacion:

www.derechoaleer.org

grupo "contra la desaparición de heideggeriana.com.ar y jacquesderrida.com.ar" en Facebook

martes, 17 de noviembre de 2009

la máquina de escribir



la máquina de escribir
ironía de los tiempos

la metralla los trenes que vuelven
los hospitales y las cárceles
trepa el mineral la palabra automatizada
el odio a baldazos sobre barro y barrio
la aguja misma del suero y del veneno

la máquina de escribir genealogía del hombre
del endurecerse su carne
de su prolongarse en puntas hacia lo otro

la máquina de escribir
es la matrona de las manos cansadas

de su palo de amasar tempranero
cae sangre y agua de algún mesías afiebrado
ritual de miel y bilis
sangre negra de acontecimiento ajeno
carta despedida carta despido
comunicado número uno y sálvese quien pueda

en la máquina de escribir
las palabras se hacen a golpes

pensamiento tras dedo al martillo
tajo y chasquido arando la déspota
blancura
del papel en un solo surco roñoso
de lo que toque de lo que nunca importó

la máquina de escribir anda tartamudeando los pasos

se le llenaron de enredaderas los huesos
y anda por ahí pegando alaridos al día
grita maquinista
grita tiempo
grita caricia que pasa como escote breve y suficiente

a la maquina de escribir se le caen
sentencias precoces con gusto a ceniza

la máquina de escribir

espejo
hemisferio humano de las cosas

(de la otra cara de la almohada)

miércoles, 4 de noviembre de 2009

musica para el trance II



(dos) - el odio ya no necesita máscaras 




OTRO TEMA MÍO PARA COMPARTIR
ESPERO QUE LO DISFRUTEN

martes, 27 de octubre de 2009

importantes nacimientos...
























dos eventos que involucran a dos grandes amigos
espero poder verlos ahí, con toda la vida a cuestas

después de atestiguarlos, algo voy a decir, algo va a quedar como un vestigio insuficiente

por ahora, dejo la invitación
y me juego las manos a que va a estar muy bueno

sábado, 24 de octubre de 2009

de primera destilación


algunas veces escribir no puede ser más que deseo, trágico deseo
una pulsión subterránea
un miedo sin nombre

ciertos días, uno se mete en la vida por inercia, dejándose balizas para cuando recupere la conciencia
(acá estuviste en clases, acá pagaste por la educación de tus hijos, acá miraste para otro lado)

y la escritura, ese deseo, ni siquiera se reprime. se sepulta, se obvia, se esquiva. la existencia que nos toca tiene esas cualidades.

entonces, al ejercicio del desenfreno, al espasmo del doble juego de la escritura, terror y placer, dolor y placer, goce morboso de la angustia (sabemos que ahí es que existimos, y no tanto en la alegría) le oponemos una voluntad flácida, un cerebro noqueado de imágenes, de voces, de exigencias, de desconsideraciones, pagá el alquiler, hoy te quedás dos horas más, disculpe pero atendíamos hasta que usted llegó, no-ve-que-estamos-tomando-el-té, suexpedienteseperdió,acánosepuedehacernadanadietedapelotacontácontodonuestroapoyoperodeplatanihablarlaculturanovendequiénmierdaleeliteraturaloslibrospagátelosvoslosescritoresosntodosunoscolgadospagáelalquileryquévamosahacerconlaluzycuándovasalaburardealgoserioporquénoestudiásalgoserionopibeenesascosasnoinvertimosculturalasubsubsubsubsubsecretaríaestáenelsótanobajandoporlossietecírculosdelinfiernoseguíporahíqueestáeloctavoeldelosfuncionariospúblicosnovequeestamostomandoeltélaculturanovendelosescritoressonunoscolgadospagácompravendesalípagágastacompraveníestudiátrabajáservícallátenomiresnoescuchesnodigasnohableshacélacolapagácobráservíloescritoressíquelapasandejoda

y la página sigue ahí, en blanco
y el poema, contradictoriamente, se sigue escribiendo
arte-neurosis
arte-psicosis
arte... arte...

y yo me alejo más del cielo

lunes, 12 de octubre de 2009

ojalá...



Ojalá canta Silvio, y suena lindo.
Ojalá dispara el aparato enchufado al universo.
Ojalá acaricia la madre, y en ese presente de sonrisa sin dientitos vale todo pasado, nace todo futuro.
Ojalá grita el tirano, y regala plata para allá, plomo para acá, mientras se tira de cabeza al bronce con el oro en los bolsillos.
Ojalá lloran los torturados, y no les caben en el pecho barrotes capaces de frenar a tantos pájaros.
Ojalá suspiramos nosotros, a veces, sin estar a más de un paso del primer paso.

Ojalá dice la vida. Y otra vez, el sol.

sábado, 26 de septiembre de 2009

José Campus Deleuchi (enero 1930 - septiembre de 2009)


en estos momentos descreo de las palabras
no sirven de nada
cualquier cosa que escriba es una burla a lo que sentimos

el Pepe se nos fue con una estrella rota en cada mano
como él mismo lo dijo
(como si la predicción apagara un poco la tristeza)

no hace falta haber sido un compañero de su vida
no hace falta haber compartido el vino y la palabra
yo soy un pendejo trasplantando
y me fue suficiente
un libro abierto
y algún saludo perdido

una persona que dio su vida por abrir caminos para que todos nosotros los transitemos
nos ha dejado

el también lo dijo: "septiembre sería eterno..."


(fotografía: Alberto Castex)

si quieres encontrarme...

no me busques
en casas nuevas.
búscame
en aquellas tejidas de adobes
donde vidrios rotos lastiman vientos.

(raspando sombras
encontrarás sueños...
allí
donde los muros sangran,
está la mano alisando esperanzas)

Búscame
donde el frío.
donde la muerte
abriendo puertas del llanto,
deja niños
repasando platos.

ven a buscarme

estaremos en paz.

martes, 22 de septiembre de 2009

(...)




ya no vuelvo al pavimento
hago uso de las baldosas/ como pasillos a cielo abierto
exposiciones inevitables a mí mismo
entre las habitaciones sucesivas y superpuestas
que ya empiezan a viciarse/ desde hace tiempo
y me escondo en esta silla en este bar en esta sábana
todo viscoso y ambiguo como un pubis sin desear/ pero deseado

ya no vuelvo al pavimento
hoy no tengo fuerzas para nacer

jueves, 3 de septiembre de 2009

fragmentos II



el poeta no es un espejo
es un vagabundo que pinta en cartones una casa para que lo abrigue
está muerto de tiempo vacío
y es la mano que pinta la casa
y los cartones desmigajados que no pueden guardarla
y es la casa hecha de escarcha y de ojos que no quieren abrirse
y es la ilusión de que la casa es cálida y esta ahí y para siempre
y es la mano que tuerce el picaporte
para entrar en la casa y dormir
(tal vez por primera vez dormir)
y soñar una palabra que justifique tanto desvarío

(de loqueporandarentrejuarrozygirondo)


COMO SABEN, EL TEXTO COMPLETO PUEDE DESCARGARSE
DE MANERA GRATUITA EN ESTE BLOG

domingo, 23 de agosto de 2009

música para el trance I




(uno) - ríos legítimos 




ESTOS SON LOS PRIMEROS INTENTOS
ESPERO QUE LES GUSTE
SI LES GUSTA, DEJEN COMENTARIOS!
SI NO LES GUSTA, TAMBIÉN!

martes, 18 de agosto de 2009

fragmentos I




tengo que escribir
ser un gato obeso y malcriado
arañar despechado
el pezón negado de la poesía

(de loqueporandarentrejuarrozygirondo)

SI LES PINTA CONOCER EL TEXTO COMPLETO
PUEDEN DESCARGARLO DE ESTE BLOG SIN CARGO (NI CULPA)

martes, 11 de agosto de 2009

(nada en realidad tiene título, y esta vez, encima, no se me ocurre nada)


(Foto: Adriana Luna en el Parque de Mayo)
esta ciudad ya no tiene pájaros
camino los días sin percatarme de su permanencia/ del eclipse
fugaz de su vuelo
y sobrevivo las noches con ninguna necesidad
de preguntarme a dónde se han ido
heraldos de ningún espasmo/
dejan sus plumas bajo los pasos en la plaza del centro
y se marchan a sus nidos inexistentes/ anhelando
un modesto milagro
yo los veo/ sí
marchitos de silencio/ buscando el cielo
como quien ya no puede alzar la vista

cosa triste este circo de pájaros vencidos

ahora soy yo el que se retira hasta su descanso desmenuzado
con una esperanza de reojo
(todavía busco en el horizonte el tierno ojal de sus alas)

(de loqueporvolvercaminando)

domingo, 2 de agosto de 2009

la otra cara de la almohada



estos son algunos poemas de mi primer libro.
lo edité artesanalmente y el que lo quiera puede pedírmelo.
escribir y publicar este libro significó una aventura intensa, y la apertura a muchas cosas que me construyen como escritor hasta hoy (y probablemente durante algun tiempo más).
cuando lo presenté, tuve la oportunidad de que dos personas que respeto muchísimo como escritores, como lectores, como seres humanos, hablaran muy bien de él (no descarto que la presión del compromiso y el deseo incontrolable de empnadas hayan cumplido algún rol en eso)

creo que después de algunos años todavía me dice muchas cosas, y dice muchas cosas de mí.
por eso lo comparto, no porque sea un pasado imposible de esquivar, sino porque es presente.



III.

ando por los pasillos de la sombra
rogando
que estas telarañas que me pueblan las amígdalas
no sean sino estatuas de viento
como esos montones de ropa
proyectados en monstruos
contra las paredes nocturnales de la infancia

que esta inmensidad blanca y muda sea
la hija bastarda de algún letargo terco y encarnado

que toda la sangre emigrada y todo el moho
inquilino de mis dedos y mis manos y mis palabras
venga pasando nada más largamente pasando
que sea por gastar alusiones viales
sólo un badén una curva inesperada
y no la venganza de este otro que soy
esa cáscara sometida a la que le endilgo descaradamente
la digestión
los exámenes
pagar boletas
quejarse de algunas cosas
tomar apuntes
sonreír para la foto
estar vivo
para la tranquilidad de los presentes

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IV.

a Manuela Rodríguez
a su visión clara por entre los años


simplemente
pareciera que alguien puso este recuerdo al sol
como a las cosas
como la ropa tendida en los patios
como libros de saldo
vestigios lívidos y enteros de la esperanza ajena

y es que viene llegando el olvido
árido
amargo como todas las veces
y no importa tanta niebla
tanto frío
tanta vigilia de labios quietos
para qué hacer ya poesía de tanto eso

en momentos como este
no basta alimentarse de palabras recién cosidas
y cuentos azules que todavía lloran su rapto
del útero impostor y tibio de la memoria
no bastan los sueños
huracanes fugaces
en la saliva breve de la almohada
en momentos así ataca el decoro
el miedo a preguntar por el olor de los rincones
el pudor de llorar adónde fue a parar tanto pasado
en esos días de pocas flores de noticias lejanas
parece brillar tu voz a paso lento firme
por entre el pasto alto de todo aquello

cuando todos los paisajes se me consumen
por los bordes y hasta la página misma
donde te escribo
llueve tu cara lavada de tiempos turbios
nueva
cercana
presente

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X.

escribir un libro
hacer silencio en tiempos del viento
juntar plumas de la plaza
conversar con un linyera
plantar un árbol
gambetear el letargo
animarse a ser el primero
empezar a ser un buen recuerdo
tener un hijo
confiar en el azar
perder toda la fe
llenarse de dudas que no se consultan con el médico
defender el derecho a la angustia
donar un órgano
convidar un cigarrillo
pasar el trago
ceder el asiento
agremiarse a la sonrisa

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XXI.

y fue nomás el silencio de la ceniza

era de esperarse

hubo una madrugada larga sin broche rosado
y el último vientre hinchado de miedo y de preguntas
sufrió mucho humo, mucha ruina
con el beneplácito indiferente de todos los profetas
corroborando cada uno en su lugar
los detalles aportados al vaticinio de lo obvio

fue nomás la dinastía del polvo y del gatillo
la llegada del hombre al punto del total retorno
era de esperarse también el decrescendo
irregular de botas por el pavimento
la voz acaudillada en los comunicados oficiales
y un Rivero de cascotes llorando su absurda coherencia

era de esperarse el derrumbe de la espera
cotizó bien alto el odio y más alto todavía
el sol quedó fuera de servicio para plantas y poetas
la luna brilló más que nunca porque brilló en nadie
porque fue sosiego negado paz velada por el fuego
fue nomás la hora del patíbulo
y era de esperarse poco llanto
los enamorados lloraron sudor de amarse sin tregua
de comerse mutuamente en eso de querer ser uno
los chiquitos lloraron bastante sus juguetes rodar por
la escapada
y los padres lloraron nada su nada de nada
nada de explicaciones nada de excepciones
nada de tiempo y espacio

fue nomás el fin de todo lo que defendimos
y era de esperarse el ruido del colectivo,
los movimientos bancarios, los secuestros corrientes
los comunicados oficiales
que nos dicen que todo marcha en orden,

que las negociaciones se han reestablecido


que no hay que perder el sueño




que otra vez marchamos sonámbulos

martes, 28 de julio de 2009

canciones para leer III (para los dos...)


LO QUE USTED MERECE (Jorge Fandermole)



Para que te duermas niño de pelo de trigo
yo le robo a aire viejo el canto de los grillos.
Para que su brillo de alas no traiga el desvelo
lo pondré en una tinaja de algodón del cielo.

Duerma que la noche viene oscureciendo el agua,
alzando su capa negra toda agujereada.
Prende la luna menguante su vela chiquita
y en sus ojos arde el sueño como una arenita.

No es que todo esté tan calmo como estas palabras,
pero el sueno es necesario pa' que vuelva el alba.
No es que todo sea tan bueno como aquí parece
pero voy cantando al menos lo que usted merece.

Duerma que llegó la noche estrellada y honda,
y anda uncida de su coche repleto de sombras.
Y por lámpara cimera cuelga el lucerito
su luciérnaga estrellera por el infinito.

No es que todo sea tan bueno como aquí parece
pero voy cantando al menos lo que usted merece.
Que si usted me sueña el día un poco ms bello
yo me gasto la vigilia listo para hacerlo.