miércoles 25 de noviembre de 2009

versos para una sirena solitaria en la caleta






III

Y la fiera que en mí cohabita
se agazapó entre las ingles
en paciente espera:
instintiva,
al primer indicio positivo
ocupó tu cuerpo.
Ahora recorre tus rincones más íntimos,
hasta que otro demonio
más poderoso,
la desaloje.

V

Las preguntas eternas
impiden voltear la hija,
las respuestas se anudan en la mente
quedando enceguecido,
ignorante de razones,
y así,
alimentado de oráculos
y premoniciones,
se van a pagando ansias,
frenando vehemencias
como en atardecer prematuro;
la edad se monta a la espalda
centauro empecinado en atravesar
el calendario a galope tendido.

II

Tus ardientes susurros
armonizan con mi carne
otorgándome paternidad
sobre tu esencia.
Genio de la lámpara de Aladino,
mi ser emergió
al roce seductor de tus manos
dispuesto al desvarío;
escapé de la cárcel de mi cuerpo
todas las veces
que tus señales me buscaron,
dispuesto a pagar
el precio del otoño
sin pensarlo dos veces.

X

Llueve en Magallanes con porfía pertinaz,
busco aleros protectores
para mi alma;
al cuerpo mis pecados lo han vuelto cárcel,
casi un lastre, diría.
Mi espíritu me salva,
recorre las galaxias
en busca de tus huellas,
del eco de tu voz en el éter,
de los espacios que deja tu cuerpo
en la inmensidad marina,
recoge la sonoridad de tu risa
y los dolores de tu insistente
orfandad voluntaria.
¡Que no se moje este espíritu mío
y así pueda cumplir
estas misiones vitales!

V

Iré al estrecho como rito cotidiano
a descifrar las aguas
y su mensaje,
les describiré tus señas espirituales
y ellas me referirán
de tus gozos
desnuda entre ellas;
me sumergiré
también
para entrar en comunión
y volver a rodearte toda,
con la pasión de siempre.

XII

Me volveré invisible
para pasar inadvertido a tu lado,
no dejaré huellas en la arena
de tus dominios
cuando desnuda camines
a envolverte de océano
cada mañana,
soplaré con la brisa
sobre tu piel
al regreso;
escucharé tu temperamento de artista,
las empatías para con tus alumnos,
observaré desde un rincón del escenario
tus desvaríos del fin de semana,
estaré en tu almohada
velando tus sueños
sin pretensiones.






DINKO PAVLOV

jueves 19 de noviembre de 2009

Carta de Don Vilanova después de un muerto en el recital de Viejas Locas en Vélez

Yo, don Vilanova, más conocido como Botafogo, en honor a mis cuarenta años de ruta junto al rock y el blues y a mis libros de enseñanza de música que han influenciado a varias generaciones de músicos, muchos de los cuales forman parte hoy de lo más valioso de la escena del rock actual: declaro responsables y culpables de la muerte de ciento noventa y ocho personas en Cromagnon y del cráneo destrozado de Rubén en Vélez, a las empresas discográficas, medios gráficos, radiales y televisivos, managers y representantes, que dieron difusión a grupos de mierda integrados por pseudo músicos horribles e hijos de puta que desde sus canciones y sus escenarios hablan de que está todo bien con el descontrol, la autodestrucción con la “merca”, el “paco”, el alcohol, los psicofármacos… Ellos cobran dinero de SADAIC, regalías de la venta de sus discos, dinero fresco en sus shows… pueden robar un remís en Rosario y entrar por una puerta de la comisaría, firmar un autógrafo al comisario y salir por la puerta de atrás como si nada grave hubiera sucedido… Pueden salir al escenario con un porro de paco colgando de sus labios dando un ejemplo a sus seguidores que no están cubiertos por SADAIC, por una empresa discográfica multinacional, que no tienen una obra social como la de SADAIC o la de SADEM, que no tienen un mánager que les va a procurar un buen abogado… son muy injustos, muy cínicos, y muy poco concientes de lo que están haciendo… ¡Ustedes son culpables y cómplices de estas desgracias!

¿Vieron ustedes el bochorno de Pity “cantando” (graznando desafinadamente ) con Fito Páez? … ¿¡Qué mierda es eso!? ¡¡¡¡¡Eso es pura bosta!!!!! Sin embargo goza de la aprobación y la difusión y de los favores de quienes acuso más arriba… ¿Y los Callejeros? ¡¿Qué es esa basura?!... ¡¿Por qué difunden esa mierda que ni siquiera puede ser considerada música mala?!

Recientemente pedí apoyo al Zar del rock y pop porteño para un show mendigando un poco de difusión y como respuesta recibí un: -“No me interesa porque vos tocaste con Petinatto”- ¡¡¡¿¿¿ ¿??!!!

Yo en mis temas hablo del amor, de los sueños, de las estrellas, de los vínculos, de la introspección, de los átomos, de la magia y el misterio de la vida, de volar con la mente, de imaginar un mundo mejor… y me veo obligado a andar mendigando un poquito de difusión…

Si ustedes difunden a Pity, a los Callejeros, y a un montón de grupos más que bajan línea de que está todo bien con el reviente -aunque algunos de ellos envían mientras tanto a sus hijos a colegios de curas ¿¡?! y ostentan símbolos nazis como adornos de sus escenografías-… ustedes son cómplices de difundir el consumo de paco, merca, alcohol… ¿de qué lado están?... ¿qué ganan ustedes con esto?... ¿qué oscuros intereses están favoreciendo?

Yo pertenezco a la generación de pibes influenciados por Almendra, Manal, Pappo’s Blues, Pescado Rabioso, Invisible, Aquelarre, Arco Iris, Vox Dei, Los Gatos, La pesada del Rock and Roll, etc., etc., etc.….. que me dieron ganas de ser músico y de cambiar el rumbo de mi vida hacia algo mejor que la mediocridad de aquellos días. Me mostraron que entre el negro y el blanco de la “argentinidad al palo” había un hermoso arco iris… jamás me hablaron de drogas sino de despertares…
Gracias a ellos hace cuarenta años que me gano la vida honestamente como músico, gracias a ellos evolucioné como ser humano, intelectualmente, psicológicamente, espiritualmente, emocionalmente.

Los autos importados y las casas de los “countries” en las que habitan estos “Rey Midas del rock”, las compraron gracias a ese rock argentino que puso la piedra basal de este negocio, pero parece no recordarlo. Como ya se ha dicho, sus billeteras están forradas con la “piel de los músicos”…

Mucha de la pibada de hoy está descorazonada, desconcertada, frustrada, sin ilusiones, sin sueños, sin posibilidades, no cree en un porvenir y mucho peor: ¡están muy enojados!

Es nuestra obligación, es vuestra obligación, hablarles de que un mundo mejor es posible, para lo cual deben cuidar su cerebro de las drogas y el alcohol, porque el cerebro es el templo del alma, es un regalo del misterioso universo creativo con el que nos contacta la música, la buena música.
Agradeceré la difusión al menos de este reclamo que no es sólo a título personal.

Don Vilanova, alias Botafogo.
Firma: Miguel Ángel Vilanova
DNI: 11.956.658
Mat. Prof. de Músico: N° 4. Otorgada por la Sociedad Argentina de Músicos.


miércoles 18 de noviembre de 2009

para enterarse...


Un docente de la UBA, Horacio Potel, enfrenta hoy acciones legales iniciadas por la Cámara Argentina del Libro debido a sus actividades de difusión en Internet de la obra de Nietzche, Heidegger y Derrida a través de tres sitios web que han acumulado más de 5 millones de visitas desde su aparición.

Además, la BiblioFyL, una iniciativa de estudiantes de la UBA para digitalizar el material utilizado en las carreras de Humanidades, también ha sido cerrada.

Infórmense y participen, son sitios muy importantes, sobre todo para los intelectuales como nosotros, que amamos el conocimiento, no tenemos el signo peso tatuado en la frente pero tampoco podemos afrontar los enormes costos del mercado editorial.



Para más informacion:

www.derechoaleer.org

grupo "contra la desaparición de heideggeriana.com.ar y jacquesderrida.com.ar" en Facebook

martes 17 de noviembre de 2009

la máquina de escribir



la máquina de escribir
ironía de los tiempos

la metralla los trenes que vuelven
los hospitales y las cárceles
trepa el mineral la palabra automatizada
el odio a baldazos sobre barro y barrio
la aguja misma del suero y del veneno

la máquina de escribir genealogía del hombre
del endurecerse su carne
de su prolongarse en puntas hacia lo otro

la máquina de escribir
es la matrona de las manos cansadas

de su palo de amasar tempranero
cae sangre y agua de algún mesías afiebrado
ritual de miel y bilis
sangre negra de acontecimiento ajeno
carta despedida carta despido
comunicado número uno y sálvese quien pueda

en la máquina de escribir
las palabras se hacen a golpes

pensamiento tras dedo al martillo
tajo y chasquido arando la déspota
blancura
del papel en un solo surco roñoso
de lo que toque de lo que nunca importó

la máquina de escribir anda tartamudeando los pasos

se le llenaron de enredaderas los huesos
y anda por ahí pegando alaridos al día
grita maquinista
grita tiempo
grita caricia que pasa como escote breve y suficiente

a la maquina de escribir se le caen
sentencias precoces con gusto a ceniza

la máquina de escribir

espejo
hemisferio humano de las cosas

(de la otra cara de la almohada)

miércoles 4 de noviembre de 2009

musica para el trance II



(dos) - el odio ya no necesita máscaras





martes 27 de octubre de 2009

importantes nacimientos...
























dos eventos que involucran a dos grandes amigos
espero poder verlos ahí, con toda la vida a cuestas

después de atestiguarlos, algo voy a decir, algo va a quedar como un vestigio insuficiente

por ahora, dejo la invitación
y me juego las manos a que va a estar muy bueno

sábado 24 de octubre de 2009

de primera destilación


algunas veces escribir no puede ser más que deseo, trágico deseo
una pulsión subterránea
un miedo sin nombre

ciertos días, uno se mete en la vida por inercia, dejándose balizas para cuando recupere la conciencia
(acá estuviste en clases, acá pagaste por la educación de tus hijos, acá miraste para otro lado)

y la escritura, ese deseo, ni siquiera se reprime. se sepulta, se obvia, se esquiva. la existencia que nos toca tiene esas cualidades.

entonces, al ejercicio del desenfreno, al espasmo del doble juego de la escritura, terror y placer, dolor y placer, goce morboso de la angustia (sabemos que ahí es que existimos, y no tanto en la alegría) le oponemos una voluntad flácida, un cerebro noqueado de imágenes, de voces, de exigencias, de desconsideraciones, pagá el alquiler, hoy te quedás dos horas más, disculpe pero atendíamos hasta que usted llegó, no-ve-que-estamos-tomando-el-té, suexpedienteseperdió,acánosepuedehacernadanadietedapelotacontácontodonuestroapoyoperodeplatanihablarlaculturanovendequiénmierdaleeliteraturaloslibrospagátelosvoslosescritoresosntodosunoscolgadospagáelalquileryquévamosahacerconlaluzycuándovasalaburardealgoserioporquénoestudiásalgoserionopibeenesascosasnoinvertimosculturalasubsubsubsubsubsecretaríaestáenelsótanobajandoporlossietecírculosdelinfiernoseguíporahíqueestáeloctavoeldelosfuncionariospúblicosnovequeestamostomandoeltélaculturanovendelosescritoressonunoscolgadospagácompravendesalípagágastacompraveníestudiátrabajáservícallátenomiresnoescuchesnodigasnohableshacélacolapagácobráservíloescritoressíquelapasandejoda

y la página sigue ahí, en blanco
y el poema, contradictoriamente, se sigue escribiendo
arte-neurosis
arte-psicosis
arte... arte...

y yo me alejo más del cielo

lunes 12 de octubre de 2009

ojalá...



Ojalá canta Silvio, y suena lindo.
Ojalá dispara el aparato enchufado al universo.
Ojalá acaricia la madre, y en ese presente de sonrisa sin dientitos vale todo pasado, nace todo futuro.
Ojalá grita el tirano, y regala plata para allá, plomo para acá, mientras se tira de cabeza al bronce con el oro en los bolsillos.
Ojalá lloran los torturados, y no les caben en el pecho barrotes capaces de frenar a tantos pájaros.
Ojalá suspiramos nosotros, a veces, sin estar a más de un paso del primer paso.

Ojalá dice la vida. Y otra vez, el sol.

sábado 26 de septiembre de 2009

José Campus Deleuchi (enero 1930 - septiembre de 2009)


en estos momentos descreo de las palabras
no sirven de nada
cualquier cosa que escriba es una burla a lo que sentimos

el Pepe se nos fue con una estrella rota en cada mano
como él mismo lo dijo
(como si la predicción apagara un poco la tristeza)

no hace falta haber sido un compañero de su vida
no hace falta haber compartido el vino y la palabra
yo soy un pendejo trasplantando
y me fue suficiente
un libro abierto
y algún saludo perdido

una persona que dio su vida por abrir caminos para que todos nosotros los transitemos
nos ha dejado

el también lo dijo: "septiembre sería eterno..."


(fotografía: Alberto Castex)

si quieres encontrarme...

no me busques
en casas nuevas.
búscame
en aquellas tejidas de adobes
donde vidrios rotos lastiman vientos.

(raspando sombras
encontrarás sueños...
allí
donde los muros sangran,
está la mano alisando esperanzas)

Búscame
donde el frío.
donde la muerte
abriendo puertas del llanto,
deja niños
repasando platos.

ven a buscarme

estaremos en paz.

martes 22 de septiembre de 2009

(...)




ya no vuelvo al pavimento
hago uso de las baldosas/ como pasillos a cielo abierto
exposiciones inevitables a mí mismo
entre las habitaciones sucesivas y superpuestas
que ya empiezan a viciarse/ desde hace tiempo
y me escondo en esta silla en este bar en esta sábana
todo viscoso y ambiguo como un pubis sin desear/ pero deseado

ya no vuelvo al pavimento
hoy no tengo fuerzas para nacer

jueves 3 de septiembre de 2009

fragmentos II



el poeta no es un espejo
es un vagabundo que pinta en cartones una casa para que lo abrigue
está muerto de tiempo vacío
y es la mano que pinta la casa
y los cartones desmigajados que no pueden guardarla
y es la casa hecha de escarcha y de ojos que no quieren abrirse
y es la ilusión de que la casa es cálida y esta ahí y para siempre
y es la mano que tuerce el picaporte
para entrar en la casa y dormir
(tal vez por primera vez dormir)
y soñar una palabra que justifique tanto desvarío

(de loqueporandarentrejuarrozygirondo)


COMO SABEN, EL TEXTO COMPLETO PUEDE DESCARGARSE
DE MANERA GRATUITA EN ESTE BLOG

domingo 23 de agosto de 2009

música para el trance I



(uno) - rios legitimos






ESPERO QUE LES GUSTE
SI LES GUSTA, DEJEN COMENTARIOS!
SI NO LES GUSTA, TAMBIÉN!

martes 18 de agosto de 2009

fragmentos I




tengo que escribir
ser un gato obeso y malcriado
arañar despechado
el pezón negado de la poesía

(de loqueporandarentrejuarrozygirondo)

SI LES PINTA CONOCER EL TEXTO COMPLETO
PUEDEN DESCARGARLO DE ESTE BLOG SIN CARGO (NI CULPA)

martes 11 de agosto de 2009

(nada en realidad tiene título, y esta vez, encima, no se me ocurre nada)


(Foto: Adriana Luna en el Parque de Mayo)
esta ciudad ya no tiene pájaros
camino los días sin percatarme de su permanencia/ del eclipse
fugaz de su vuelo
y sobrevivo las noches con ninguna necesidad
de preguntarme a dónde se han ido
heraldos de ningún espasmo/
dejan sus plumas bajo los pasos en la plaza del centro
y se marchan a sus nidos inexistentes/ anhelando
un modesto milagro
yo los veo/ sí
marchitos de silencio/ buscando el cielo
como quien ya no puede alzar la vista

cosa triste este circo de pájaros vencidos

ahora soy yo el que se retira hasta su descanso desmenuzado
con una esperanza de reojo
(todavía busco en el horizonte el tierno ojal de sus alas)

(de loqueporvolvercaminando)

domingo 2 de agosto de 2009

la otra cara de la almohada



estos son algunos poemas de mi primer libro.
lo edité artesanalmente y el que lo quiera puede pedírmelo.
escribir y publicar este libro significó una aventura intensa, y la apertura a muchas cosas que me construyen como escritor hasta hoy (y probablemente durante algun tiempo más).
cuando lo presenté, tuve la oportunidad de que dos personas que respeto muchísimo como escritores, como lectores, como seres humanos, hablaran muy bien de él (no descarto que la presión del compromiso y el deseo incontrolable de empnadas hayan cumplido algún rol en eso)

creo que después de algunos años todavía me dice muchas cosas, y dice muchas cosas de mí.
por eso lo comparto, no porque sea un pasado imposible de esquivar, sino porque es presente.



III.

ando por los pasillos de la sombra
rogando
que estas telarañas que me pueblan las amígdalas
no sean sino estatuas de viento
como esos montones de ropa
proyectados en monstruos
contra las paredes nocturnales de la infancia

que esta inmensidad blanca y muda sea
la hija bastarda de algún letargo terco y encarnado

que toda la sangre emigrada y todo el moho
inquilino de mis dedos y mis manos y mis palabras
venga pasando nada más largamente pasando
que sea por gastar alusiones viales
sólo un badén una curva inesperada
y no la venganza de este otro que soy
esa cáscara sometida a la que le endilgo descaradamente
la digestión
los exámenes
pagar boletas
quejarse de algunas cosas
tomar apuntes
sonreír para la foto
estar vivo
para la tranquilidad de los presentes

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IV.

a Manuela Rodríguez
a su visión clara por entre los años


simplemente
pareciera que alguien puso este recuerdo al sol
como a las cosas
como la ropa tendida en los patios
como libros de saldo
vestigios lívidos y enteros de la esperanza ajena

y es que viene llegando el olvido
árido
amargo como todas las veces
y no importa tanta niebla
tanto frío
tanta vigilia de labios quietos
para qué hacer ya poesía de tanto eso

en momentos como este
no basta alimentarse de palabras recién cosidas
y cuentos azules que todavía lloran su rapto
del útero impostor y tibio de la memoria
no bastan los sueños
huracanes fugaces
en la saliva breve de la almohada
en momentos así ataca el decoro
el miedo a preguntar por el olor de los rincones
el pudor de llorar adónde fue a parar tanto pasado
en esos días de pocas flores de noticias lejanas
parece brillar tu voz a paso lento firme
por entre el pasto alto de todo aquello

cuando todos los paisajes se me consumen
por los bordes y hasta la página misma
donde te escribo
llueve tu cara lavada de tiempos turbios
nueva
cercana
presente

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X.

escribir un libro
hacer silencio en tiempos del viento
juntar plumas de la plaza
conversar con un linyera
plantar un árbol
gambetear el letargo
animarse a ser el primero
empezar a ser un buen recuerdo
tener un hijo
confiar en el azar
perder toda la fe
llenarse de dudas que no se consultan con el médico
defender el derecho a la angustia
donar un órgano
convidar un cigarrillo
pasar el trago
ceder el asiento
agremiarse a la sonrisa

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XXI.

y fue nomás el silencio de la ceniza

era de esperarse

hubo una madrugada larga sin broche rosado
y el último vientre hinchado de miedo y de preguntas
sufrió mucho humo, mucha ruina
con el beneplácito indiferente de todos los profetas
corroborando cada uno en su lugar
los detalles aportados al vaticinio de lo obvio

fue nomás la dinastía del polvo y del gatillo
la llegada del hombre al punto del total retorno
era de esperarse también el decrescendo
irregular de botas por el pavimento
la voz acaudillada en los comunicados oficiales
y un Rivero de cascotes llorando su absurda coherencia

era de esperarse el derrumbe de la espera
cotizó bien alto el odio y más alto todavía
el sol quedó fuera de servicio para plantas y poetas
la luna brilló más que nunca porque brilló en nadie
porque fue sosiego negado paz velada por el fuego
fue nomás la hora del patíbulo
y era de esperarse poco llanto
los enamorados lloraron sudor de amarse sin tregua
de comerse mutuamente en eso de querer ser uno
los chiquitos lloraron bastante sus juguetes rodar por
la escapada
y los padres lloraron nada su nada de nada
nada de explicaciones nada de excepciones
nada de tiempo y espacio

fue nomás el fin de todo lo que defendimos
y era de esperarse el ruido del colectivo,
los movimientos bancarios, los secuestros corrientes
los comunicados oficiales
que nos dicen que todo marcha en orden,

que las negociaciones se han reestablecido


que no hay que perder el sueño




que otra vez marchamos sonámbulos

martes 28 de julio de 2009

canciones para leer III (para los dos...)


LO QUE USTED MERECE (Jorge Fandermole)



Para que te duermas niño de pelo de trigo
yo le robo a aire viejo el canto de los grillos.
Para que su brillo de alas no traiga el desvelo
lo pondré en una tinaja de algodón del cielo.

Duerma que la noche viene oscureciendo el agua,
alzando su capa negra toda agujereada.
Prende la luna menguante su vela chiquita
y en sus ojos arde el sueño como una arenita.

No es que todo esté tan calmo como estas palabras,
pero el sueno es necesario pa' que vuelva el alba.
No es que todo sea tan bueno como aquí parece
pero voy cantando al menos lo que usted merece.

Duerma que llegó la noche estrellada y honda,
y anda uncida de su coche repleto de sombras.
Y por lámpara cimera cuelga el lucerito
su luciérnaga estrellera por el infinito.

No es que todo sea tan bueno como aquí parece
pero voy cantando al menos lo que usted merece.
Que si usted me sueña el día un poco ms bello
yo me gasto la vigilia listo para hacerlo.

viernes 24 de julio de 2009

a veces salir...



(foto: Adriana Luna - modelo: Italo, el perro sin autoestima)


ya no vuelvo al pavimento
hago uso de las baldosas/ como pasillos a cielo abierto
exposiciones inevitables a mí mismo
entre las habitaciones sucesivas y superpuestas
que ya empiezan a viciarse/ desde hace tiempo
y me escondo en esta silla en este bar en esta sábana
todo viscoso y ambiguo como un pubis sin desear/ pero deseado

ya no vuelvo al pavimento
hoy no tengo fuerzas para nacer

(de loqueporvolvercaminando)

lunes 20 de julio de 2009

la agitada inercia de los traslados


acá les dejo un video de Alejandro Hillier, un redescubierto amigo rosarino. (a pesar de nuestros más sinceros esfuerzos, nuestros caminos se cruzan continuamente)

atravesado como estoy en estos tiempos por la preocupación de poetizar el espacio urbano, o más bien, la experiencia subjetiva del espacio urbano, no puedo dejar de enfrentarlos (en el mejor de los términos) con este trabajo.

también me resuena su despojo, que no significa carencia o falta alguna. la desnudez es el mayor aporte a su planteo...

unas palabras del autor:

Este video fue hecho con una cámara de fotos prehistórica una tarde de domingo, viajando de mi casa a lo de mi abuelo, de ahí a lo de nina, paulo y eugenia, de ahí a lo de lali, de ahí a lo de los padres de lali, de ahí a lo de lali nuevamente, de ahí a lo de vero a devolver la cámara que me había prestado de pura buena ondez. Lo que se ve son las fotos en el orden que fueron sacados, con una duración ajustada para que el total dure lo mismo que el archivo de audio sobre el que se apoya. Lo que no se ve pero siento está ahí me parece bastante común al mundo que habito con mis amigos, en bici de aquí para allá, día, noche, frío, calor, solo o de a muchos, en fin, ese clima de movimiento a la interperie, dolor y alegría, mucho amor y algo de eso que espero perder y encontrar distinto, en otro lado, otro día.

ahora si...

viernes 17 de julio de 2009

dudas de siempre...

(foto: Adriana Luna - La Serena, 2007)


seguramente
en la parte de atrás hay un patio/ donde las señoras
toman mate con sus fantasmas y los animales
se echan panza arriba para la premonición
(en cualquier momento se desata la tormenta
que hace rato nos viene castigando)
en las macetas seguramente
las raíces se estiran ilusas buscando un terrón negado
y en el living las fotos se apilan sobre el polvo
mientras ven pasar la gente muerta
que posa indefinidamente ante la nada

hay miradas que transcurren
seguramente/ en la trastienda de los frentes
huesos ficticios/ elementos sutiles de un paisaje
que observan las grietas
y sospechan que afuera

(de loqueporvolvercaminando)

martes 14 de julio de 2009

canciones para leer II




PLEGARIA PARA UN NIÑO DORMIDO (L.A. Spinetta)


Plegaria para un niño dormido
quizás tenga flores en su ombligo
y además en sus dedos que se vuelven pan
barcos de papel sin altamar.
Plegaria para el sueño del niño
donde el mundo es un chocolatín.
Adonde van
mil niños dormidos que no están
entre bicicletas de cristal.
Se ríe el niño dormido
quizás se sienta gorrión esta vez
jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
que jamás despierto encontrará.
Que nadie, nadie, despierte al niño
déjenlo que siga soñando felicidad
destruyendo trapos de lustrar
alejándose de la maldad.

domingo 12 de julio de 2009

Poeta enorme, amigo entrañable...

Dinko Pavlov
Poeta, narrador, editor, músico, sicólogo, gestor cultural, luchador social y político... Un hombre que sabe dar la vida, que defiende lo que cree y se entrega sin condiciones.
Lo conocí casualmente, y fuimos amigos desde el principio. En ningún momento me sentí apartado de su cariño y su respeto por las diferencias de edad, u otras cuestiones banales.
Conocerlo, como persona y como poeta, significa mucho para mí, aunque las distancias y la fiaca me hagan olvidarlo a veces.


Comparto con ustedes poemas de "Para quien se atreva a lanzar la primera piedra", un libro tierno y desgarrador, en el que Dinko resigna su voz (su posibilidad de regir el mundo nombrándolo a su antojo) para entregar su profunda sensibilidad a la voz de un personaje social sumamente complejo: la prostituta.
Esta no es la crónica de un poeta que decide ejercer la identidad de una prostituta. Esta es la voz de seres humanos, de personas reales que Dinko conoce y con las que convive en su interior.
A ellas les entrega su capacidad poética, para devolver al mundo un mensaje contundente, en el que el yo poético ha perdido su potestad para ganar un atributo mucho mayor: la capacidad de integrarse a problemáticas sociales que lo trascienden, e incluso que nunca podrá vivir en carne propia.
Donde podríamos encontrar soberbia, encontramos humildad.
En vez de "hacerle el favor" de ponerlas en su discurso (siempre especial y siempre excelso, como se dice de los poetas), Dinko cede el lugar de yo-rector para dejar que la historia de las prostituas se oiga a través suyo, sin artificios ni egolatrías.
Comparto con ustedes entonces una experiencia maravillosa, por su dolor, por su dulzura, por su profunda humanidad.
Uno goza con aquellos textos que nos desestabilizan, nos interpelan, nos obligan a replantearnos todos los paradigmas mediante los cuales vivimos, diría Barthes. "Para quien se atreva a lanzar la primera piedra" es definitivamente un libro para gozar.


PARA QUIEN SE ATREVA A LANZAR LA PRIMERA PIEDRA
(a las María Magdalenas Magallánicas)
2003

VERSÍCULO I

Y abrí mis piernas al viento
para engendrar tempestades,
sentí su furia en mis entrañas,
afanado en penetrar
mis vulnerados espacios,
de colarse por estrechos conductos
y atrapar al óvulo que,
ciego y descuidado,
abandonaba su origen.
Tomó posesión, satisfecho,
dispuesto a esperar,
ignorante de la píldora
detonante de mi último vestigio
de vieja prostituta

VERSÍCULO III

Otra vez la luna llena
voltea la hoja del mes,
abriendo un ojo en la noche,
hiriendo oscuridades,
trastocando conductas a los débiles,
alumbrando mis pecados carnales
en la pieza del fondo.
Mi rostro pálido y mi boca,
fáciles de pintar y fingir placeres,
esperan al macho de turno.
Es que a veces me canso de mi cuerpo,
cuando la luna me toca y desgarra
y ya no me importa
el billete en el velador,
el llanto me purifica,
mientras afuera
continúan los embates.

VERSÍCULO V

No creí que mis noches tuvieran rescate
en manos extrañas,
que la agonía tarifada entre brebajes inocuos
para no perder voluntad
y abortar el negocio a la regente;
para acumular argollas en la muñeca
y la trasnochada valiera la pena;
para mantener la ubicuidad:
el cuerpo atropellado
y la mente entre afectos familiares.
Hasta que apareciste,
preludio del verano
con calores verdaderos en el vientre,
con luz en la yema de los dedos
haciendo crepitar mi piel,
trayendo agosto a mi condición felina
subiéndome contigo
a la libertad de los tejados.
Liberaste mis caderas
de la esclavitud del dinero,
fui capaz de rezar nuevas oraciones
en tu idioma fecundo,
diste rienda suelta a mis ansias
aunque hoy seas mi nuevo carcelero.

VERSÍCULO VIII

Y ya no soy la misma,
aunque lo sea,
una extraña ocupa mis sentidos,
se instaló a la entrada de mi cuerpo
entregando trozos de confort por monedas,
un vulgar baño público
desde donde todos salen más limpios,
¡eso creo!

¿Debo pedir perdón por ello?
¿Por ser la última tentación del hombre?
¿Por soportar en silencio
fallas en dormitorios familiares?
¿Quién me pagará esta vida de espaldas
tendida como enferma?
¿Quién sanará las escaras provocadas
por el dedo acusador,
por ser instrumentos para ser
tocado, golpeado, tañido, pulsado o soplado,
a voluntad del que paga la tarifa?
¡No pediré perdón a quién no escucha
acostumbrado a las quejas
cómo está!

VERSÍCULO XIII

Tengo al himen escondido
en mi mente
bajo siete llaves,
para cuando llegue el momento
de la entrega,
si es que llega.
Mi cuerpo lo sabrá sin dudas
por el brillo de sus ojos,
por la ternura táctil,
ajena a lujurias
y bestialidades;
por su paciencia para esperar
mis instantes.
Mi cuerpo acostumbrado al atropello
sabrá sin dudas,
cuando llegue el momento...
¡si es que llega!

VERSÍCULO XIX

Al revés de la Cenicienta,
aparezco a la medianoche
en la penumbra del salón,
para ser vitrineada,
tasada en mi estatura
y geografía corporal
por los cuatro puntos cardinales.
Posesivas miradas varoniles,
lascivas,
buscan por todos los lugares
dimensiones anatómicas
acumuladas en sus mentes insatisfechas
durante la semana
y así desatar pasiones
tocando, besando y apretando,
las carencias en sus ámbitos cotidianos
o aburridos ya de un libreto repetido,
desgastado,
ala espera de la chispa
que lo vuelva distinto,
como acá,
previo pago de honorarios
por servicios prestados
a la paz de la familia.

ESPERO QUE LES HAYA GUSTADO
SI QUIEREN MÁS, SOLO TIENEN QUE AVISAR

sábado 11 de julio de 2009

nuevos regalos...




aca les dejo la lista de las nuevas cosas para descargar de DesconfianzaCrónica

1. Ángel González - La Palabra en el Aire (con Pedro Guerra): un trabajo sumamanete prolijo y hermoso. poemas recitados por el propio poeta mezclados con poemas cantados por Pedro Guerra.

2. Cortázar por él mismo: un compilado de dos discos de Cortázar (ya practicamente clásicos entre los fanas del "audiotexto").

3. Jaime Sabines en Bellas Artes: un disco del enorme poeta mexicano.

4. Poesía Trunca: ¡un disco impresionante! escritores latinoamericanos que reunieron sus voces (literalmente sus "voces") para ponerlas al servicio de las voces de sus compañeros latinoamericanos, escritores muertos en la Revolución de sus países. No se lo pierdan.

COMO SIEMPRE, LOS BUSCAN EN LA COLUMNA DERECHA DEL BLOG
DISFRUTEN (Y COMENTEN!)

viernes 10 de julio de 2009

un poco de raíces...



hay en la ciudad espacios sagrados
donde envuelve el silencio
y las arañas no anidan/ de pura vergüenza
las piedras desprenden el olor espeso y cáustico
que tienen los fantasmas cuando meten bulla
y hay tanto atardecer refugiado/ que uno podría
desafiar la intemperie
diluirse en los intersticios
verla madrugada replegarse/ vencida

(de "loqueporvolvercaminando)



ríos muy profundos y legítimos me unen con este espacio
cada vez que me recibe no puedo darle más que mi silencio

Canciones para leer I



Barro tal vez (Luis Alberto Spinetta)

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro.
He de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque solo quede tiempo en mi lugar.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.
Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez....
Y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar.
Ya me apuran los momentos
ya mi sien es un lamento.
Mi cerebro escupe ya el final del historial
del comienzo que tal vez reemprenderá.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.
Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez...
Y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar.

jueves 9 de julio de 2009

algo para llevar...



desde ahora, en la columna a la derecha de su pantalla, Desconfianza Crónica ofrece una pequeña pero cuantiosa lista de archivos para descargar de manera completamente gratuita.
Ahí van a encontrar de todo: música, libros, audiotextos (libros leídos por el propio autor)
Cuando seleccionen lo que quieren bajar, el blog los dirige a otra página donde aparece la opción "DOWNLOAD FILE". Un click y listo!

Les pongo la lista hasta ahora, y a medida que la vaya actualizando:

1. Eduardo galeano - Narrados por el mismo: un conjunto de textos del gran escritor uruguayo autor de "Las Venas Abiertas de América Latina", "Memoria del Fuego", "Patas Arriba", "El Libro de los Abrazos" y muchos otros clásicos.

2. elastic tango - Fueye: un disco de 4 temas de una banda sanjuanina de tango electrónico, a cargo del tecladista Germán Güell, hoy radicado en Buenos Aires y tocando en Radio Roots, banda de Rock Mestizo muy amiga de Manu Chao.

3. en la masmédula - Oliverio Girondo: libro esencial de un escritor esencial de la literatura argentina. un tipo que pone en jaque al lenguaje, llevándolo a sus extremos más potentes. una lectura que sólo Girondo puede hacer.

4. escritos contra la censura: la revista surgida por la censura de Diario de Cuyo el 7 de junio de 2009. textos de Pablo Bernal, Pablo Zama y Damián López.

5. lo que por andar entre juarroz y girondo - Damián López: este libro es la primera parte de una serie. lo siguen "loqueporvolvercaminando" y "loqueavecesperonotanto", todavía en creación. es más que nada un manifiesto, una necesidad de escribir sobre la escritura.

ESPERO QUE A TODOS LES GUSTE, Y ATENTOS QUE EN CUALQUIER MOMENTO
SE VIENEN MÁS COSITAS PARA LLEVAR


luchar contra lo que no se dice



los discursos que son impuestos, generan esclavos y enemigos. por manos de unos o de otros, siempre son destruidos.

los discursos que se disfrazan, tarde o temprano, caen. lo que no es real no puede sobrevivir eternamente.

los discursos que abren caminos, en cambio, los que invitan a que cada sujeto exponga sus propias inquietudes y saque sus propias conclusiones, en esos tal vez está el cambio.

El miercoles 8 de julio las peatonales de San Juan se llenaron de preguntas.

Preguntas que deberían respondernos, pero no lo hacen.

Preguntas que vienen de la gente, y van a la gente, no para ser contestadas (otros deben encargarse de eso) pero sí para potenciarse y para ser escuchadas cada vez más lejos, cada vez más fuertes

¿Dónde está la gente que responda a esas preguntas?

¿Qué le vamos a decir a la gente que nos exija respuestas a nosotros? ¿Qué diremos del papel que tenemos que cumplir? ¿Dejaremos de cumplirlo sólo porque otros no cumplen el suyo?

Por mi parte, agradezco a la gente de SAN JUAN DESPIERTA por recibir nuestra revista con muy buena onda, y sobre todo a la gente que andaba por el centro, que nos escuchó, que nos compró la revista y que se interesó por nuestro mensaje (vendimos todos los ejemplares que llevamos!!! 58!!!)

Hay tanto que se nos grita para ocultar lo que no se nos dice
Hay tanta gente que tiene ganas de preguntar
Hay tanto grito contenido, que pareciera que en cualquier momento...









miércoles 8 de julio de 2009

Señaladores I


Un poema de una gran amiga mendocina, para recortar, plastificar y llevar a todas partes camuflado entre páginas ajenas (como a ella seguramente le gusta que anden sus escritos)

escritos contra la censura


Esta es una publicación que decidimos realizar con dos escritores sanjuaninos a raíz de los hechos de censura llevados a cabo por Diario de Cuyo el domingo 7 de junio de 2009.
Los textos fueron apareciendo sin que ninguno de los tres se propusiera nada. Pero al final, vimos un diálogo tácito entre ellos y decidimos agruparlos en una publicación.

Para más información sobre la censura en San Juan, pueden buscar en diariolibre.info o en elchango.info

como para arrancar

la gente se muere de bolsillos vacíos y de progreso legítimo
la gente se muere de terrenos usurpados y de hogares gratuitos
la gente se muere de veneno extranjero y de miseria corriente
la gente se muere de gestióncomprobada y cuántasestaránrobando
la gente se muere de palabra muerta y silencio sospechoso
la gente se muere de transparencia redistribuida
la gente se muere de recuerdo necesario y borrónycuentanueva
la gente se muere de morirse con los puños indecisos
la gente se muere de Verdad inaccesible
la gente se muere de desconfianza crónica

(de "loqueporvolvercaminando")