de primera destilación

es tan larga esta madrugada
y hay tanto por hacer
y son tan pocas las manos que se encuentran para empujar las paredes/ 
ya que las puertas nunca se abren//
a dónde irán a parar tantas euforias sin eco
a dónde tantos gritos vacíos/ tantas ideas casi muertas
de dónde vendrá la bala que me mate por fin
o de dónde la desazón eterna
de vivir en un mundo de nublado perpetuo
en el que nunca empezamos a llover