DesconfianzaCrónica

música para el trance VIII

2011-07-17T09:56:00.001-03:00

(ocho) - muñequitachocadora (a eliana drajer)

2011-04-17T11:15:00.002-03:00

llueve/ y los techos
se lavan con un rumor empañado

llueve de noche
no hay demasiados autos que desafíen
la contundencia del fenómeno
permeando luz entre las gotas
conjurando márgenes ocultos
con el remanso que se desprende de su avance

llueve/ y el agua
se arrastra por la cara externa de este encierro
cae viaja se estanca/ arrastra las culpas del día
como una redención premeditada y posible
tan posible como que el vuelo sea fruto del pájaro
o que el tiempo habite en los relojes

para tentarse...

2010-12-12T17:45:00.000-03:00

2010-11-14T12:23:00.002-03:00

(Juan Gris)

en la casa

las ventanas nunca cierran del todo

y los muebles se cubren del tedio de los domingos

del sabor áspero de las horas inmóviles

de la fe marchita de todos estos días

harán falta tiempos largos

para que el polvo vuelva a camuflarse

en los ángulos descuidados de la mirada

y de los tajos de la intemperie nos llegue una canción

en el idioma amontonado de las intenciones ajenas

lo que se oye es lo que se ve...

2010-10-18T19:48:00.000-03:00

2010-10-13T21:10:00.003-03:00

mejor

no preguntes

será que vengo

muerto
de consenso

gran amigo... gran poeta...

2010-09-23T16:22:00.000-03:00

El humo siempre se camina hacia atrás. Desde la voluta casi inexistente hasta el retazo de la cosa que fue.

El Humo de Gustavo Sánchez (San Juan, 1984) merece la misma actitud. Su sustancia lo propone, lo miremos por donde lo miremos.

Antes que nada, Humo es el intento de recrear un pasado como sólo la poesía sabe hacerlo. Por el libro rondan artefactos de la adolescencia, escenas de desamor, imágenes borrosas de la calle y el barrio: una obsesión nostálgica por las cosas del mundo, siempre lejos, siempre antes:

«...Las cosas ya no valían lo que nos costaron
cuando vendí a un desconocido,
mi adolescencia...»

No hay que desviarse demasiado de la vida para encontrar vínculos con los poemas del libro. Gustavo no pretende con la poesía encontrar geografías extraordinarias en las cosas de todos los días, sino manifestar con la mayor fuerza posible que las cosas de todos los días son una geografía extraordinaria, opacada a fuerza de cansancio, comodidad y rutina. Pero aunque el camino entre la poesía y el mundo sea breve, es intenso, y nos obliga a ser nosotros operadores conscientes de esa máquina de ver la realidad, esa manera de ver hacia atrás, desde la cosa inerte y obsoleta a nuestra propia individualidad que les sopla existencia.

Leer Humo es arriesgarse a observar:

«...Se puede escuchar
el humo de tu cigarrillo
Calentando el aire...»

«...conozco artesanos.
Gente que despierta cada mañana
con una persona diferente a su lado
yéndose a dormir cada noche
con la misma.»

Cada texto desanda un pedazo de tiempo. Intenta explicarlo, y se contenta con no lograrlo. La materia del poema también de desarrolla hacia atrás, a contrapelo del buen lector que lee de izquierda a derecha y de arriba hacia abajo. La contundencia de las frases que cierran (¿cierran?) cada texto genera la sospecha de que ahí está la semilla de lo que fue antes. El poema no va desenvolviéndose hacia el final, sino que abre los ojos cuando ya está ahí, y después intenta explicar(se) cómo fue que llegó hasta donde está.

Humo es una crónica del ser humano atravesando el mundo. Es el desmontaje de algo que nos es tan obvio: el mundo que nos construimos para vivir. Por suerte, la verdadera poesía no necesita mucho más que eso para salir a la luz. Por suerte, leer una crónica (las aguafuertes de Arlt, las mitologías de Barthes), conlleva la tentación de, desde ese momento, ejercer el rol de cronistas.

Algunos poemas de Gustavo

ÉPOCA

Nada ha cambiado
desde que comencé a escribir
y dejé de vivir aferrado a un manubrio, de pie,
sobre un par de pedales:
transpiro
en el esfuerzo analfabeto junto a otros,
buscando las razones del dolor
y cómo recuperarnos.

Las cosas ya no valían lo que nos costaron
cuando vendí a un desconocido,
mi adolescencia.

Parado en la puerta de casa,
lo vi alejarse en mi bicicleta de carreras:
carbono, aluminio, titanio,
una auténtica pieza de ortopedia alejándose,
dejando atrás
lo que suele quedar de toda despedida:
un miembro fantasma.

OBRAS SANITARIAS

Me desvelo.

¿tendremos otra opción?

¿podremos negarnos
a subir escaleras de espalda?
¿ podremos seguir
bajándolas de frente?

Desnudo, camino el pasillo
abro la canilla y sumerjo la cabeza:
por las noches, al igual que el agua,
las dudas son más claras
y tienen más presión.

PREGUNTÁNDOSE

Un gran vaso de jugo de limón
aplaca la acidez;

miles de marineros
siguieron fosforescentes cadáveres
para salvarse de la muerte;

y sentados a una mesa
al costado de la Avenida
-clavándoles los codos
en las costillas-
el silencio de la ciencia
se instala entre la pareja
preguntándose
por qué muere de sed lo nuestro
si más de la mitad de lo que somos
es agua.

MI HERMANO ES UN POETA

Es tarde y hace frío en el taller.
Sólo mi hermano y yo.
Mientras él forja cosas brillantes,
filosas, incisivas,
cebo mates que tomo solo: una voz ajena
al ronroneo de la maquinaria pesada
puede ser la muerte.
Mi hermano trabaja a salvo
del doble silencio del obrero:
cuando deja de retumbar
el martillo sobre el yunque,
deja de retumbar
el martillo sobre el yunque.

Logra, y por eso
guardo la entrada a este espectáculo,
lo que el resto sólo podemos intentar
hacer en el silencio:
domesticar a golpes,
materia al rojo vivo.

Audiotextos para llevar

2010-08-30T11:11:00.011-03:00

Visitantes:

DesconfianzaCrónica tiene a disposición de todos ustedes una modesta colección de AUDIOTEXTOS, es decir, archivos de audio de escritores leyendo sus propias producciones.

Para descargar, simplemente busquen el montón de imágenes a la derecha de su pantalla y hagan click en la foto del autor que elijan, y eso los llevara a un sitio de descarga (MediaFire).

Particularmente, me resultan muy interesante escuchar la voz (la voz física, se entiende) de autores a los que generalmente conocemos a través del papel. La invasión que su tono, su cadencia, su manera, hacen en mi cabeza a la hora de enfrentarme con el texto escrito/mudo me resulta un juego sumamente agradable: leer siempre es leerse a uno mismo, como una voz que nos relata al interior del oído aquello que al mismo tiempo vemos. Ahora son ellos los que me susurran, torpemente, cada palabra que nos han escrito.

A continuación, pongo las mismas fotos que aparecen permanentemente a la derecha de la pantalla del blog. Agrego el nombre de cada escritor, para que no haya confusiones, y nada más, para que el que conoce, conozca, y para que el que no conoce, se anime a descubrir.

JULIO CORTÁZAR

EDUARDO GALEANO

OLIVERIO GIRONDO

JAIME SABINES

OCTAVIO PAZ

ÁNGEL GONZÁLEZ

JUAN GELMAN

PABLO NERUDA

LEOPOLDO MARECHAL

ANTOLOGÍA DE POETAS LATINOAMERICANOS MUERTOS EN LA REVOLUCIÓN(LOS LECTORES SON OTROS POETAS LATINOAMERICANOS)

LETRA: J.L. BORGES - MÚSICA: PEDRO AZNAR

EXACTAMENTE LO QUE DICE

musica para el trance VII

2010-08-25T01:15:00.002-03:00

(seis) - tumbalata (a mi viejo, Juan José López)

UN TEMA QUE HACE TIEMPO TENGO DANDO VUELTAS...
UNO NUNCA SABE CUANDO VENDRÁ LA MÚSICA
PARA ESCUCHARLO TRANQUILOS, APAGUEN EL REPRODUCTOR DE LA COLUMNA DERECHA
QUE LO DISFRUTEN!!!

hay tantos abrazos que me quedaron lejos...

2010-08-18T22:00:00.019-03:00

un hombre camina los días
rozando abismos que no conocerá nunca

una mirada limpia se trepa al olvido
y el vidrio molido no lastima la intemperie de sus sueños

yo sigo esperando
acá adentro los espacios no envejecen
y está tan ahí tu presencia traslúcida
que casi es la misma esta luz de agosto

cada recuerdo es un ladrillo que late
la memoria es un barrio levantado a puro torcer el tiempo

no soy un extraño... ?

2010-07-24T16:52:00.001-03:00

(Xul Solar, "Ciudá y abismos", 1946)

llevamos en la respiración un cansancio automático

y con cada golpe de sangre se define minuciosamente

el filo inevitable de todos los zócalos

pero no te regocijes

todavía construimos una ciudad que no nos conoce

crónica desde el insomnio

2010-07-04T11:37:00.001-03:00

hoy
madrugada corriente de improductividad en flor
los versos se me pegan se me pasan de punto y de largo
se apelmazan en el fondo de esta
olla agazapada en el violoncello germinal de la vigilia

un taxi desocupado una radio un bebé
que no se duerme o una rata entre los libros bastarían
otras veces para pasar el rato pero hoy
anda corta de manzanas la culebra de mi pantalla
y el árbol de todos los dones no es más que un poste de luz
en la vereda como un guapo en falsa escuadra

un señor ministro firma con una media sonrisa
la garantía solemne de un velorio a todo trapo para sus nietos
y el diablo se muere de envidia
(capitales extranjeros le quitaron la delantera)

un sereno toma mates y la radio le dice baila baila
toda la noche goza goza esta es mi cumbia porque en un
ratito nada más puede estar pasando por su puerta
no el cadáver de su enemigo sino otro taxi desocupado
cuando el bebé que no se duerme pida como sabe una
teta que lo salve y por lo pronto las ratas duerman
hoy empachadas de Victoria Ocampo o tal vez
hoy en el taxi viaje un señor ministro que busca donde
comprar a buen precio ratas que le coman las orejas
que le coman los gritos del bebé que pide teta como sabe
hoy y no pedirá pan porque desde ya no le dan y mejor
que no le den mejor dejar que pida hueso y que
la madrugada le corte el pescuezo que la madrugada
de hoy supure engendros de rata y taxi vacío de bebé que llora
y señor ministro y al revés y al revés

que la madrugada sea un espasmo largo de alucinaciones
mientras me pongo los auriculares
a ver si me concentro un poco

después de tanta ausencia...

2010-06-11T12:38:00.002-03:00

salgo al otoño
como galope cansado sobre una veta del cielo

en el espesor de estas horas no habita
la habitual monocromía de las postales
pero la piel de la tarde tiene fisuras
y el sol se desangra sobre un silencio fingido
poblándome la retina de pulsiones legítimas
venas hinchadas de espanto y urgencia
que florecen en un paisaje siempre distante

sólo pájaros despojados de volumen
en la magra simulación de la mirada

La Revolución Cotidiana

2010-05-13T00:13:00.003-03:00

(colaboración para los amigos de El Desaguadero)

Me permito empezar estas palabras con un acto simultáneo de soberbia y honestidad: un dato autobiográfico.

En 2008 escribí (convendría decir “se escribió”) un poema-libro llamado loqueporandarentrejuarrozygirondo.

Venía de terminar la otra cara de la almohada y experimenté algo que tal vez muchos hayan sentido: vacío. Ya no tenía nada más para decir. El libro estaba cerrado, y de este lado no quedaban demasiadas palabras (tampoco quedaban residuos, no soy un escritor muy prolífico, y todo lo que había escrito hasta ese momento iba al libro).

Entonces tuve la necesidad de escribir sobre no escribir. Sobre el momento en el que un escritor se define a través de su carencia: He-Man fue siempre mejor sin su espada, un arma todopoderosa esgrimida por un estúpido sólo conduce a estupideces. Y atravesado como estaba por las dos enormes figuras de Juarroz y Girondo, por su poesía, por sus reflexiones sobre la poesía (que en algún punto, son siempre lo mismo), la idea de la imposibilidad de escribir (falaz en sí misma) evolucionó hacia el espacio de la no-escritura, la antiescritura, la poesía tal y como la entiendo por estos días.

¿Cómo puede escribirse sin escribir, o mejor dicho, como se puede aniquilar algo por medio de sí mismo? Ensayo una respuesta, a riesgo de crear una ensalada irreconocible de Barthes, Juarroz, Foucault y Girondo.

Toda escritura, todo lenguaje, se encuentra al servicio de un poder. Todo lenguaje se define más por lo que prohíbe que por lo que permite. El lenguaje, vehículo por antonomasia, emana un halo de restricciones ideológicas que apuntan al sujeto oyente con la atracción de “lo natural”, “lo dado”, “lo que va de suyo”, “el sentido común”.

Para el ser humano, no existe lo exterior al lenguaje, estamos fatalmente atados a su mecanismo. Sin embargo, el lenguaje puede ser vulnerado, puesto en jaque, llevado a su propio margen, desde dentro de sí mismo. El lenguaje puede alcanzar un estado de continua renovación crítica, saltando constantemente ante el menor indicio de petrificación: la escritura (la materialización del lenguaje, entendida como una práctica social sujetante) encuentra su antinomia en la literatura, y más específicamente en la poesía.

La poesía, antes que una escritura, es un HECHO DE LENGUAJE.

La diferencia radica, creo, en que la escritura es un acto de recopilación (con cierto grado de conciencia) de retazos ideológicos siempre ajenos que han sido representados en el lenguaje. Ejemplo evidente: un adolescente habla del firmamento, apenas entendiendo qué es, pero poderosamente sujetado por la idea (ajena) de que las palabras poseen un “índice de poeticidad” que les es natural. Y ni hablar de palabras tan rebalsadas de significaciones superpuestas como “gorila”, “metafísica” o “belleza”.

La poesía en cambio, es un proceso contrario. No es un acto de liberación stricto sensu, en tanto no nos liberamos del lenguaje, pero sí involucra liberarnos de una mirada, de una significación histórica y aparentemente inmutable de las palabras, que se nos viene susurrando desde generaciones.

Me animaría a decir que la poesía no es creación (tenemos negada la condición adánica), sino resurrección, invención por medio del despojo, un hermoso estado de pánico ante el pesado compromiso de nombrarlo todo nuevamente, pero sin disponer de una manera o materia distinta. Atrapado entre el sacro imperio del significado y la novedosa dictadura del significante, el escritor propone el carnaval, la subversión de todo lo establecido: el poema es un universo en el que cada elemento se define por sí mismo en virtud de ese instante en el que existe.

Confieso que después de la palabra “universo” venía un adjetivo, aunque finalmente no pude decidirme por ninguno.

¿Universo cerrado? La poesía es permeable por propia elección: se deja andar, no se molesta con interpretaciones despegadas de la germinal, porque la libertad es-en-ella, y la subversión abarca la interpretación (concuerdo con Eco que la interpretación es una parte del proceso generativo de la poesía, en tanto enunciado). El carnaval de los lenguajes rompe con el camino unívoco que el lector debe desandar hacia el sentido único, como una especie de Hansel/Gretel siguiendo las migas del banquete del autor omnipotente.

¿Universo estable? Sin duda que no: la inestabilidad de la poesía da cuenta de su carácter continuamente experimental, marginal, outsider. Lo poético pende de un hilo extraño y polimorfo, inasible e indestructible, esquivo pero no utópico. En constante mutación, abdicando de sí misma ahí donde algún poder la ha enrolado a su discurso, la poesía “desequilibra”, en el sentido más futbolero de la palabra, aun cuando mi nulo interés por los deportes no me permita comprenderlo del todo.

¿Universo sólido? La solidez es algo que reclamo más que la belleza: un poema no merece la salvación por uno sólo de sus versos. Un libro de poesía no debería ser un conjunto caprichoso de poemas. Creo en que el poema es un cuerpo vivo, un organismo que no puede subsistir si no es entero, en su plenitud. Y esto no pasa por la belleza, sino por la solidez: un poema que pierde su peor verso y pierde su sentido, es un poema bien logrado (un poema como una casa de naipes, diría un poeta amigo). Es más, creo que no hay versos buenos y malos en un poema, sino momentos de mayor o menor crisis y goce, pero ese vaivén no es otra cosa que obviedad. Y si muchos autoproclamados escritores pudieran entender que no toda frase debe ser escrita para ir al bronce o a la portada del diario, la poesía gozaría de una existencia un poco más saludable.

Y en este momento empieza a tallar el concepto de escritura programática.

Estoy casi seguro de que todos los escritores escriben por alguna necesidad: necesidad de expresar sus sentimientos, o de resultar intelectualmente interesantes, de salvarse de la locura, o simplemente necesidad de arrogarse una chapa que les provoca un placer escondido, morboso y húmedo. Y en la medida en la que esa necesidad es atendida, evoluciona y se manifiesta, nos vamos incorporando a ciertos “tipos” de escritor: el escritor compulsivo, libreta en mano/mundo adelante, el que cuenta sus poemas y se alegra estrictamente de que el número crezca, el que publica compulsivamente, el tímido que no lee, el snob que confunde incomunicación con hermetismo, el ingenioso, el imitador, el tipo laburante, el que ama su oficio de palabrero.

Obviamente, las pretensiones y las ideologías que sustentan a cada uno de estos dizques arquetipos se encuentran a universos de distancia. Sin embargo, creo que el concepto del “programa de escritura” nos une a todos, aunque a simple vista parezca una hermosa estupidez.

Un programa (en el sentido de lo estipulado, lo por venir) es algo así como aquello que regula, encauza, el desarrollo poético durante cierto tiempo. Resulta, sin dudas, un concepto demasiado ambiguo, que tal vez puede definirse mejor por ahora por lo que NO es: no es una pulsión (ya sea escribir como forma de lucha social, o por el mero objetivo de acumular textos); no es una intención (conmover, deleitar, shockear, “elevar el espíritu”); puede no ser una decisión en tanto alguien puede desarrollar un programa sin proponérselo, tal como me pasó a mí con lo que posteriormente se convirtió en mi primer libro. La sensación de vacío que comentaba anteriormente no era respecto de la escritura en general, sino del programa de escritura específico del libro: yo no tenía nada más para decir, respecto de ese tema y en los términos estéticos en los que lo había hecho.

Un programa de escritura vendría a ser entonces una serie más o menos consciente de premisas que permite encauzar el quehacer poético hacia un producto sólido, estable. Premisas que pueden abarcar lo temático, lo estético, lo lingüístico, lo gráfico, etc.

Ya van a saltar los fundamentalistas a decirme que muchos poetas escriben siempre sobre los mismos temas y más o menos con el mismo estilo (Juarroz como uno de los principales exponentes). Estamos de acuerdo, pero no del todo.

Tal vez me encuentre demasiado imbuido de una cierta mirada sobre la literatura sanjuanina, pero debo plantear aquí un doble riesgo que corre la poesía por estos días. Por un lado, existe una peligrosa cantidad de “escritores” y “poetas” que dedican su tiempo exclusivamente a la producción de obra, abandonando la reflexión estética, el debate, la lectura (teórica y literaria), el análisis, la crítica; escudados en que “escriben lo que sienten” (los más pacatos) o en que “el arte no se explica” (los snob-herméticos), o simplemente acostumbrados al ritmo impuesto por ciertos encuentros de escritores, donde hay 5 minutos por autor, 40 autores, felicitaciones automáticas, aplauso de foca y, con suerte, alguna charla interesante de trasnoche.

Por otro lado, existen criticólogos crónicos que se dedican a ejercer el tirabombismo impune (y muchas veces cobardemente anónimo). Estos especímenes también abundan: practican la bohemia desde la comodidad de su ropa, libros y tranquilidad compradas por papá y mamá; vapulean los espacios académicos a los que no son capaces de sobrevivir, o a los que no son capaces de interpelar de manera legítima por pura cobardía; todo lo que no se amolde a su nihilismo adolescente es tratado de “establishment”, mientras que su producción se reduce a unos cuantos versos incomprensibles salvo para dos o tres allegados, entre los cuales no falta el que halaga sin comprender, por no correr el riesgo de resultar descastado.

Entre estos dos polos, el oficio de la poesía se ve seriamente vulnerado, y pierde dos de sus factores troncales: auto-reflexión y comunicabilidad.

Y tal vez la escritura programática, tal como la entiendo (apenas) sea un punto de fuga posible para esta dicotomía: experimentar libremente, pero sobre la base del conocimiento y la claridad conceptual; componer un libro de poesía y no producir un amontonamiento de poemas; mantener vivo el debate, pero sustentarlo con una obra coherente con nuestros postulados; producir constantemente, pero prestando atención a cada paso dado; entender la estética y el estilo como procesos mutantes, poblados de capítulos que se cierran sobre sí mismos para dar lugar a otros más o menos distintos; pensar el oficio de la poesía no como una escritura “por deporte”, sino como el desarrollo de un cuerpo orgánico; ¡leernos! ¡Entablar el diálogo! Animarnos a ser una comunidad que se hace cargo de su tiempo y de su lugar en la historia de la poesía. Ser capaces de pararnos en la fisura, animarnos a no negar nuestro perfil delirante ni nuestro perfil seriote, ser burgueses bohemios, docentes anarquistas, poetas que desean tener un plasma de 50 pulgadas para ver el mundial.

Por eso la poesía es para mí una revolución cotidiana. Porque implica pararse frente a la vida de una manera específica, militando por el valor del lenguaje, por una mirada que permita observar el revés de las cosas, donde reside su cara más perversa. Creyendo en la omnipresencia de la poesía, buscándola en todas las voces, devolviéndole a la gente el derecho a ejercerla y a consumirla, pero planteando siempre las responsabilidades que es necesario asumir.

En la actualidad, corremos el peligro de convertir la poesía en un ejercicio de escribir para escritores. No existe UNA manera de ensayar una salida, pero es necesario que todos los que decidimos esgrimir la palabra como medio de conocimiento, de comunicación y de transformación del mundo, reflexionemos sobre cómo convertir poesía en acción, acción en vida misma.

de primera destilación

2010-03-26T09:52:00.001-03:00

A veces, uno quisiera construirse una ciudad donde todas las caras fueran conocidas. O un barrio al menos, un barrio de casas de la infancia donde en cada puerta atienda un amigo, un pariente que se fue, una persona que no está.
A veces, cuesta mucho mirar hacia adelante y sentir el peso de saber que uno es un extraño para tanta gente, que nadie va a tocarte el hombro, o chiflarte, o llamarte por un nombre secreto que te trae a la boca años perdidos.
A veces, la globalización no alcanza, al menos por ahora, que las computadoras no me traen el olor del guardapolvo de mi señorita, o las manos lastimadas de mi nono, o los besos que nunca pude darle a tantas mujeres que conocí y que quise más o menos en secreto.

Todos están ahí, en el cielo, el infierno o algún territorio lejano. Poco importa. Porque están inevitablemente lejos, mucho más lejos que la muerte o un viaje en avión.
Están lejos de una manera terrible y hermosa a la vez. Están la raíz de la memoria.
Y a veces me gustaría tenerlos a mano, che. Pero no se puede.
Y me acuerdo de mil caras, de toda una vida transcurrida agarrados como se agarran las cosas cuando somos chicos, como sintiendo que lo que no se ve se muere. Y me acuerdo de toda una vida separados, alejados en tiempo y espacio, porque tal vez la vida es solamente eso, alejarse.

Todos los lugares tienen algo de extraños, y uno siempre anda perdiéndose aunque sea por poco tiempo.

Yo me miro las manos, y me refugio en la idea insuficiente de que estamos bien, de que fuimos, de que somos, de que recordamos. De que el tiempo pasa pero, a lo mejor, salgo hoy a trabajar, y cruzo la calle, agarro por la vereda de siempre, y te veo ahí, fumando, o escuchando música, o esperando el colectivo, sonriendo.

musica para el trance VI

2010-03-17T00:38:00.004-03:00

(seis) - la máquina de escribir

ESTE TEMA ES UNA "INTERVENCIÓN"
A UN PRELUDIO PARA PIANO
DE CLAUDE DEBUSSY: "VOILES"
REALIZADO ESPECIALMENTE
PARA LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO
"LA OTRA CARA DE LA ALMOHADA"

canciones para leer V

2010-02-14T21:50:00.001-03:00

ROMINA (Alejandro Filio)

Romina viaja tierna y nueva
de campo a estrella
y va subiendo por las teclas
del piano, escalera.
Romina se ha escapado lejos
tras de un conejo blanco
y aunque sabe que la esperan
se va jugando.
Romina lleva caramelos
que arroja del cielo
y cuando llega el aguacero
son dulces los sueños.
Para Romina entre los astros
es un jardín el espacio
y mientras viva la alegría
su día es largo.

Romina si tuvieras tiempo
piensa en mí.
Romina desde que estás lejos
no es sencillo ningún juego
de los que aprendí
para vivir.

Romina canta cuando baja
del monte a algún río
y cuando llega la mañana
los ojos le miro.
Para Romina una guitarra
resonará por siempre
que mientras viva la esperanza
Romina vuelve.

Romina duerme cuando noche
mecida en la luna
y desde allá nos reconoce
nos mira sin duda.
Si cuando el sol que da un domingo
promete un bello día
será seguro que contigo
Romina ría.

pequeña ética

2010-02-05T12:17:00.002-03:00

escribir un libro

hacer silencio en tiempos del viento

juntar plumas de la plaza

conversar con un linyera

plantar un árbol

gambetear el letargo

animarse a ser el primero

empezar a ser un buen recuerdo

tener un hijo

confiar en el azar

perder toda la fe

llenarse de dudas que no se consultan con el médico

defender el derecho a la angustia

donar un órgano

convidar un cigarrillo

pasar el trago

ceder el asiento

agremiarse a la sonrisa

(de la otra cara de la almohada)

canciones para leer IV

2010-01-25T09:23:00.002-03:00

ESPÍRITU EN ESTA SELVA (Bersuit Vergarabat)

Que los deseos salgan,
estado de sitio del cuerpo y el alma,
y los que callan griten
con voces que asustan con brotes de rabia,
que los que temen bailen,
con risas de niño, con vodka y tambor,
esquivando amenazas
tremendos ladridos de los perros de Dios.
Que los pesados vuelen
con alas de cóndor, con sueños sin ley,
y los castrados penetren,
que lleguen acaben y no se lamenten,
explorando esta nada,
dolor en memoria trae rebelión
Que los vencidos resistan,
no hay droga mejor para despertar.

Tengo un pedo salvador,
Nacido en Latinoamérica,
don leopardo corazón,
Espíritu en esta selva.

Que los poetas maten
por única vez, disparen las letras,
que no sean las víctimas
que velan a un niño que no murió,
que los poetas mientan,
total para que sirve esta verdad,
se ve rara esta selva,
cuando el espíritu empieza a gobernarte.

Tengo un pedo salvador,
Nacido en Latinoamérica,
don leopardo corazón,
Espíritu en esta selva.

No te comas la voz!!!

música para el trance V

2010-01-19T02:52:00.029-03:00

(cinco) - un chabón que soñaba con vidrio molido

(a gabriel jiménez)

un tema dedicado a un amigazo y gran escritor

¡que le aproveche, hermano!

LOS TEXTOS QUE SE ESCUCHAN SON FRAGMENTOS DE:

1. "Cansancio" (O. Girondo - En la Masmédula)
2. "Álbum con fotos" (J. Cortázar - Cortázar por él mismo)
3. "Para que yo me llame Ángel Gonzalez" (Á. González - Palabra sobre Palabra)

de primera destilación

2010-01-15T05:08:00.003-03:00

es tan larga esta madrugada
y hay tanto por hacer
y son tan pocas las manos que se encuentran para empujar las paredes/
ya que las puertas nunca se abren//
a dónde irán a parar tantas euforias sin eco
a dónde tantos gritos vacíos/ tantas ideas casi muertas
de dónde vendrá la bala que me mate por fin
o de dónde la desazón eterna
de vivir en un mundo de nublado perpetuo
en el que nunca empezamos a llover

música para el trance IV

2010-01-12T10:21:00.003-03:00

(cuatro) - mientras el sol cae

OTRA IDEA VIEJITA TRAÍDA AL TRANCE
LA FOTO, SI NO ME EQUIVOCO, ES DEL CENTRO DE ROSARIO

musica para el trance III

2009-12-15T19:58:00.002-03:00

(tres) - primeras horas

UNA IDEA DE HACE AÑOS
ADAPTADA A ESTO QUE ESTOY HACIENDO AHORA

versos para una sirena solitaria en la caleta

2009-11-25T14:38:00.013-03:00

III

Y la fiera que en mí cohabita

se agazapó entre las ingles

en paciente espera:

instintiva,

al primer indicio positivo

ocupó tu cuerpo.

Ahora recorre tus rincones más íntimos,

hasta que otro demonio

más poderoso,

la desaloje.

Las preguntas eternas

impiden voltear la hija,

las respuestas se anudan en la mente

quedando enceguecido,

ignorante de razones,

y así,

alimentado de oráculos

y premoniciones,

se van a pagando ansias,

frenando vehemencias

como en atardecer prematuro;

la edad se monta a la espalda

centauro empecinado en atravesar

el calendario a galope tendido.

Tus ardientes susurros

armonizan con mi carne

otorgándome paternidad

sobre tu esencia.

Genio de la lámpara de Aladino,

mi ser emergió

al roce seductor de tus manos

dispuesto al desvarío;

escapé de la cárcel de mi cuerpo

todas las veces

que tus señales me buscaron,

dispuesto a pagar

el precio del otoño

sin pensarlo dos veces.

Llueve en Magallanes con porfía pertinaz,

busco aleros protectores

para mi alma;

al cuerpo mis pecados lo han vuelto cárcel,

casi un lastre, diría.

Mi espíritu me salva,

recorre las galaxias

en busca de tus huellas,

del eco de tu voz en el éter,

de los espacios que deja tu cuerpo

en la inmensidad marina,

recoge la sonoridad de tu risa

y los dolores de tu insistente

orfandad voluntaria.

¡Que no se moje este espíritu mío

y así pueda cumplir

estas misiones vitales!

Iré al estrecho como rito cotidiano

a descifrar las aguas

y su mensaje,

les describiré tus señas espirituales

y ellas me referirán

de tus gozos

desnuda entre ellas;

me sumergiré

también

para entrar en comunión

y volver a rodearte toda,

con la pasión de siempre.

XII

Me volveré invisible

para pasar inadvertido a tu lado,

no dejaré huellas en la arena

de tus dominios

cuando desnuda camines

a envolverte de océano

cada mañana,

soplaré con la brisa

sobre tu piel

al regreso;

escucharé tu temperamento de artista,

las empatías para con tus alumnos,

observaré desde un rincón del escenario

tus desvaríos del fin de semana,

estaré en tu almohada

velando tus sueños

sin pretensiones.

DINKO PAVLOV

Carta de Don Vilanova después de un muerto en el recital de Viejas Locas en Vélez

2009-11-19T01:58:00.006-03:00

Yo, don Vilanova, más conocido como Botafogo, en honor a mis cuarenta años de ruta junto al rock y el blues y a mis libros de enseñanza de música que han influenciado a varias generaciones de músicos, muchos de los cuales forman parte hoy de lo más valioso de la escena del rock actual: declaro responsables y culpables de la muerte de ciento noventa y ocho personas en Cromagnon y del cráneo destrozado de Rubén en Vélez, a las empresas discográficas, medios gráficos, radiales y televisivos, managers y representantes, que dieron difusión a grupos de mierda integrados por pseudo músicos horribles e hijos de puta que desde sus canciones y sus escenarios hablan de que está todo bien con el descontrol, la autodestrucción con la “merca”, el “paco”, el alcohol, los psicofármacos… Ellos cobran dinero de SADAIC, regalías de la venta de sus discos, dinero fresco en sus shows… pueden robar un remís en Rosario y entrar por una puerta de la comisaría, firmar un autógrafo al comisario y salir por la puerta de atrás como si nada grave hubiera sucedido… Pueden salir al escenario con un porro de paco colgando de sus labios dando un ejemplo a sus seguidores que no están cubiertos por SADAIC, por una empresa discográfica multinacional, que no tienen una obra social como la de SADAIC o la de SADEM, que no tienen un mánager que les va a procurar un buen abogado… son muy injustos, muy cínicos, y muy poco concientes de lo que están haciendo… ¡Ustedes son culpables y cómplices de estas desgracias!

¿Vieron ustedes el bochorno de Pity “cantando” (graznando desafinadamente ) con Fito Páez? … ¿¡Qué mierda es eso!? ¡¡¡¡¡Eso es pura bosta!!!!! Sin embargo goza de la aprobación y la difusión y de los favores de quienes acuso más arriba… ¿Y los Callejeros? ¡¿Qué es esa basura?!... ¡¿Por qué difunden esa mierda que ni siquiera puede ser considerada música mala?!

Recientemente pedí apoyo al Zar del rock y pop porteño para un show mendigando un poco de difusión y como respuesta recibí un: -“No me interesa porque vos tocaste con Petinatto”- ¡¡¡¿¿¿ ¿??!!!

Yo en mis temas hablo del amor, de los sueños, de las estrellas, de los vínculos, de la introspección, de los átomos, de la magia y el misterio de la vida, de volar con la mente, de imaginar un mundo mejor… y me veo obligado a andar mendigando un poquito de difusión…

Si ustedes difunden a Pity, a los Callejeros, y a un montón de grupos más que bajan línea de que está todo bien con el reviente -aunque algunos de ellos envían mientras tanto a sus hijos a colegios de curas ¿¡?! y ostentan símbolos nazis como adornos de sus escenografías-… ustedes son cómplices de difundir el consumo de paco, merca, alcohol… ¿de qué lado están?... ¿qué ganan ustedes con esto?... ¿qué oscuros intereses están favoreciendo?

Yo pertenezco a la generación de pibes influenciados por Almendra, Manal, Pappo’s Blues, Pescado Rabioso, Invisible, Aquelarre, Arco Iris, Vox Dei, Los Gatos, La pesada del Rock and Roll, etc., etc., etc.….. que me dieron ganas de ser músico y de cambiar el rumbo de mi vida hacia algo mejor que la mediocridad de aquellos días. Me mostraron que entre el negro y el blanco de la “argentinidad al palo” había un hermoso arco iris… jamás me hablaron de drogas sino de despertares…

Gracias a ellos hace cuarenta años que me gano la vida honestamente como músico, gracias a ellos evolucioné como ser humano, intelectualmente, psicológicamente, espiritualmente, emocionalmente.

Los autos importados y las casas de los “countries” en las que habitan estos “Rey Midas del rock”, las compraron gracias a ese rock argentino que puso la piedra basal de este negocio, pero parece no recordarlo. Como ya se ha dicho, sus billeteras están forradas con la “piel de los músicos”…

Mucha de la pibada de hoy está descorazonada, desconcertada, frustrada, sin ilusiones, sin sueños, sin posibilidades, no cree en un porvenir y mucho peor: ¡están muy enojados!

Es nuestra obligación, es vuestra obligación, hablarles de que un mundo mejor es posible, para lo cual deben cuidar su cerebro de las drogas y el alcohol, porque el cerebro es el templo del alma, es un regalo del misterioso universo creativo con el que nos contacta la música, la buena música.

Agradeceré la difusión al menos de este reclamo que no es sólo a título personal.

Don Vilanova, alias Botafogo.

Firma: Miguel Ángel Vilanova

DNI: 11.956.658

Mat. Prof. de Músico: N° 4. Otorgada por la Sociedad Argentina de Músicos.

para enterarse...

2009-11-18T18:18:00.006-03:00

Un docente de la UBA, Horacio Potel, enfrenta hoy acciones legales iniciadas por la Cámara Argentina del Libro debido a sus actividades de difusión en Internet de la obra de Nietzche, Heidegger y Derrida a través de tres sitios web que han acumulado más de 5 millones de visitas desde su aparición.

Además, la BiblioFyL, una iniciativa de estudiantes de la UBA para digitalizar el material utilizado en las carreras de Humanidades, también ha sido cerrada.

Infórmense y participen, son sitios muy importantes, sobre todo para los intelectuales como nosotros, que amamos el conocimiento, no tenemos el signo peso tatuado en la frente pero tampoco podemos afrontar los enormes costos del mercado editorial.

Para más informacion:

www.derechoaleer.org

grupo "contra la desaparición de heideggeriana.com.ar y jacquesderrida.com.ar" en Facebook

la máquina de escribir

2009-11-17T08:50:00.003-03:00

la máquina de escribir

ironía de los tiempos

la metralla los trenes que vuelven

los hospitales y las cárceles

trepa el mineral la palabra automatizada

el odio a baldazos sobre barro y barrio

la aguja misma del suero y del veneno

la máquina de escribir genealogía del hombre

del endurecerse su carne

de su prolongarse en puntas hacia lo otro

la máquina de escribir

es la matrona de las manos cansadas

de su palo de amasar tempranero

cae sangre y agua de algún mesías afiebrado

ritual de miel y bilis

sangre negra de acontecimiento ajeno

carta despedida carta despido

comunicado número uno y sálvese quien pueda

en la máquina de escribir

las palabras se hacen a golpes

pensamiento tras dedo al martillo

tajo y chasquido arando la déspota

blancura

del papel en un solo surco roñoso

de lo que toque de lo que nunca importó

la máquina de escribir anda tartamudeando los pasos

se le llenaron de enredaderas los huesos

y anda por ahí pegando alaridos al día

grita maquinista

grita tiempo

grita caricia que pasa como escote breve y suficiente

a la maquina de escribir se le caen

sentencias precoces con gusto a ceniza

la máquina de escribir

espejo

hemisferio humano de las cosas

(de la otra cara de la almohada)

musica para el trance II

2009-11-04T19:15:00.011-03:00

(dos) - el odio ya no necesita máscaras

OTRO TEMA MÍO PARA COMPARTIR
ESPERO QUE LO DISFRUTEN

importantes nacimientos...

2009-10-27T14:40:00.004-03:00

dos eventos que involucran a dos grandes amigos

espero poder verlos ahí, con toda la vida a cuestas

después de atestiguarlos, algo voy a decir, algo va a quedar como un vestigio insuficiente

por ahora, dejo la invitación

y me juego las manos a que va a estar muy bueno

de primera destilación

2009-10-24T01:16:00.010-03:00

algunas veces escribir no puede ser más que deseo, trágico deseo

una pulsión subterránea

un miedo sin nombre

ciertos días, uno se mete en la vida por inercia, dejándose balizas para cuando recupere la conciencia

(acá estuviste en clases, acá pagaste por la educación de tus hijos, acá miraste para otro lado)

y la escritura, ese deseo, ni siquiera se reprime. se sepulta, se obvia, se esquiva. la existencia que nos toca tiene esas cualidades.

entonces, al ejercicio del desenfreno, al espasmo del doble juego de la escritura, terror y placer, dolor y placer, goce morboso de la angustia (sabemos que ahí es que existimos, y no tanto en la alegría) le oponemos una voluntad flácida, un cerebro noqueado de imágenes, de voces, de exigencias, de desconsideraciones, pagá el alquiler, hoy te quedás dos horas más, disculpe pero atendíamos hasta que usted llegó, no-ve-que-estamos-tomando-el-té, suexpedienteseperdió,acánosepuedehacernadanadietedapelotacontácontodonuestroapoyoperodeplatanihablarlaculturanovendequiénmierdaleeliteraturaloslibrospagátelosvoslosescritoresosntodosunoscolgadospagáelalquileryquévamosahacerconlaluzycuándovasalaburardealgoserioporquénoestudiásalgoserionopibeenesascosasnoinvertimosculturalasubsubsubsubsubsecretaríaestáenelsótanobajandoporlossietecírculosdelinfiernoseguíporahíqueestáeloctavoeldelosfuncionariospúblicosnovequeestamostomandoeltélaculturanovendelosescritoressonunoscolgadospagácompravendesalípagágastacompraveníestudiátrabajáservícallátenomiresnoescuchesnodigasnohableshacélacolapagácobráservíloescritoressíquelapasandejoda

y la página sigue ahí, en blanco

y el poema, contradictoriamente, se sigue escribiendo

arte-neurosis

arte-psicosis

arte... arte...

y yo me alejo más del cielo

ojalá...

2009-10-12T23:30:00.005-03:00

Ojalá canta Silvio, y suena lindo.

Ojalá dispara el aparato enchufado al universo.

Ojalá acaricia la madre, y en ese presente de sonrisa sin dientitos vale todo pasado, nace todo futuro.

Ojalá grita el tirano, y regala plata para allá, plomo para acá, mientras se tira de cabeza al bronce con el oro en los bolsillos.

Ojalá lloran los torturados, y no les caben en el pecho barrotes capaces de frenar a tantos pájaros.

Ojalá suspiramos nosotros, a veces, sin estar a más de un paso del primer paso.

Ojalá dice la vida. Y otra vez, el sol.

José Campus Deleuchi (enero 1930 - septiembre de 2009)

2009-09-26T12:21:00.006-03:00

en estos momentos descreo de las palabras

no sirven de nada

cualquier cosa que escriba es una burla a lo que sentimos

el Pepe se nos fue con una estrella rota en cada mano

como él mismo lo dijo

(como si la predicción apagara un poco la tristeza)

no hace falta haber sido un compañero de su vida

no hace falta haber compartido el vino y la palabra

yo soy un pendejo trasplantando

y me fue suficiente

un libro abierto

y algún saludo perdido

una persona que dio su vida por abrir caminos para que todos nosotros los transitemos

nos ha dejado

el también lo dijo: "septiembre sería eterno..."

(fotografía: Alberto Castex)

si quieres encontrarme...

no me busques

en casas nuevas.

búscame

en aquellas tejidas de adobes

donde vidrios rotos lastiman vientos.

(raspando sombras

encontrarás sueños...

allí

donde los muros sangran,

está la mano alisando esperanzas)

Búscame

donde el frío.

donde la muerte

abriendo puertas del llanto,

deja niños

repasando platos.

ven a buscarme

estaremos en paz.

(...)

2009-09-22T22:35:00.004-03:00

ya no vuelvo al pavimento

hago uso de las baldosas/ como pasillos a cielo abierto

exposiciones inevitables a mí mismo

entre las habitaciones sucesivas y superpuestas

que ya empiezan a viciarse/ desde hace tiempo

y me escondo en esta silla en este bar en esta sábana

todo viscoso y ambiguo como un pubis sin desear/ pero deseado

ya no vuelvo al pavimento

hoy no tengo fuerzas para nacer

fragmentos II

2009-09-03T19:03:00.003-03:00

el poeta no es un espejo

es un vagabundo que pinta en cartones una casa para que lo abrigue

está muerto de tiempo vacío

y es la mano que pinta la casa

y los cartones desmigajados que no pueden guardarla

y es la casa hecha de escarcha y de ojos que no quieren abrirse

y es la ilusión de que la casa es cálida y esta ahí y para siempre

y es la mano que tuerce el picaporte

para entrar en la casa y dormir

(tal vez por primera vez dormir)

y soñar una palabra que justifique tanto desvarío

(de loqueporandarentrejuarrozygirondo)

COMO SABEN, EL TEXTO COMPLETO PUEDE DESCARGARSE

DE MANERA GRATUITA EN ESTE BLOG

música para el trance I

2009-08-23T11:14:00.023-03:00

(uno) - ríos legítimos

ESTOS SON LOS PRIMEROS INTENTOS
ESPERO QUE LES GUSTE

SI LES GUSTA, DEJEN COMENTARIOS!

SI NO LES GUSTA, TAMBIÉN!

fragmentos I

2009-08-18T01:07:00.004-03:00

tengo que escribir

ser un gato obeso y malcriado

arañar despechado

el pezón negado de la poesía

(de loqueporandarentrejuarrozygirondo)

SI LES PINTA CONOCER EL TEXTO COMPLETO

PUEDEN DESCARGARLO DE ESTE BLOG SIN CARGO (NI CULPA)

(nada en realidad tiene título, y esta vez, encima, no se me ocurre nada)

2009-08-11T19:04:00.005-03:00

(Foto: Adriana Luna en el Parque de Mayo)

esta ciudad ya no tiene pájaros

camino los días sin percatarme de su permanencia/ del eclipse

fugaz de su vuelo

y sobrevivo las noches con ninguna necesidad

de preguntarme a dónde se han ido

heraldos de ningún espasmo/

dejan sus plumas bajo los pasos en la plaza del centro

y se marchan a sus nidos inexistentes/ anhelando

un modesto milagro

yo los veo/ sí

marchitos de silencio/ buscando el cielo

como quien ya no puede alzar la vista

cosa triste este circo de pájaros vencidos

ahora soy yo el que se retira hasta su descanso desmenuzado

con una esperanza de reojo

(todavía busco en el horizonte el tierno ojal de sus alas)

(de loqueporvolvercaminando)

la otra cara de la almohada

2009-08-02T01:39:00.005-03:00

estos son algunos poemas de mi primer libro.

lo edité artesanalmente y el que lo quiera puede pedírmelo.

escribir y publicar este libro significó una aventura intensa, y la apertura a muchas cosas que me construyen como escritor hasta hoy (y probablemente durante algun tiempo más).

cuando lo presenté, tuve la oportunidad de que dos personas que respeto muchísimo como escritores, como lectores, como seres humanos, hablaran muy bien de él (no descarto que la presión del compromiso y el deseo incontrolable de empnadas hayan cumplido algún rol en eso)

creo que después de algunos años todavía me dice muchas cosas, y dice muchas cosas de mí.

por eso lo comparto, no porque sea un pasado imposible de esquivar, sino porque es presente.

III.

ando por los pasillos de la sombra

rogando

que estas telarañas que me pueblan las amígdalas

no sean sino estatuas de viento

como esos montones de ropa

proyectados en monstruos

contra las paredes nocturnales de la infancia

que esta inmensidad blanca y muda sea

la hija bastarda de algún letargo terco y encarnado

que toda la sangre emigrada y todo el moho

inquilino de mis dedos y mis manos y mis palabras

venga pasando nada más largamente pasando

que sea por gastar alusiones viales

sólo un badén una curva inesperada

y no la venganza de este otro que soy

esa cáscara sometida a la que le endilgo descaradamente

la digestión

los exámenes

pagar boletas

quejarse de algunas cosas

tomar apuntes

sonreír para la foto

estar vivo

para la tranquilidad de los presentes

--------------------------------------------------------------------------

IV.

a Manuela Rodríguez

a su visión clara por entre los años

simplemente

pareciera que alguien puso este recuerdo al sol

como a las cosas

como la ropa tendida en los patios

como libros de saldo

vestigios lívidos y enteros de la esperanza ajena

y es que viene llegando el olvido

árido

amargo como todas las veces

y no importa tanta niebla

tanto frío

tanta vigilia de labios quietos

para qué hacer ya poesía de tanto eso

en momentos como este

no basta alimentarse de palabras recién cosidas

y cuentos azules que todavía lloran su rapto

del útero impostor y tibio de la memoria

no bastan los sueños

huracanes fugaces

en la saliva breve de la almohada

en momentos así ataca el decoro

el miedo a preguntar por el olor de los rincones

el pudor de llorar adónde fue a parar tanto pasado

en esos días de pocas flores de noticias lejanas

parece brillar tu voz a paso lento firme

por entre el pasto alto de todo aquello

cuando todos los paisajes se me consumen

por los bordes y hasta la página misma

donde te escribo

llueve tu cara lavada de tiempos turbios

nueva

cercana

presente

--------------------------------------------------------------------------

escribir un libro

hacer silencio en tiempos del viento

juntar plumas de la plaza

conversar con un linyera

plantar un árbol

gambetear el letargo

animarse a ser el primero

empezar a ser un buen recuerdo

tener un hijo

confiar en el azar

perder toda la fe

llenarse de dudas que no se consultan con el médico

defender el derecho a la angustia

donar un órgano

convidar un cigarrillo

pasar el trago

ceder el asiento

agremiarse a la sonrisa

--------------------------------------------------------------------------

XXI.

y fue nomás el silencio de la ceniza

era de esperarse

hubo una madrugada larga sin broche rosado

y el último vientre hinchado de miedo y de preguntas

sufrió mucho humo, mucha ruina

con el beneplácito indiferente de todos los profetas

corroborando cada uno en su lugar

los detalles aportados al vaticinio de lo obvio

fue nomás la dinastía del polvo y del gatillo

la llegada del hombre al punto del total retorno

era de esperarse también el decrescendo

irregular de botas por el pavimento

la voz acaudillada en los comunicados oficiales

y un Rivero de cascotes llorando su absurda coherencia

era de esperarse el derrumbe de la espera

cotizó bien alto el odio y más alto todavía

el sol quedó fuera de servicio para plantas y poetas

la luna brilló más que nunca porque brilló en nadie

porque fue sosiego negado paz velada por el fuego

fue nomás la hora del patíbulo

y era de esperarse poco llanto

los enamorados lloraron sudor de amarse sin tregua

de comerse mutuamente en eso de querer ser uno

los chiquitos lloraron bastante sus juguetes rodar por

la escapada

y los padres lloraron nada su nada de nada

nada de explicaciones nada de excepciones

nada de tiempo y espacio

fue nomás el fin de todo lo que defendimos

y era de esperarse el ruido del colectivo,

los movimientos bancarios, los secuestros corrientes

los comunicados oficiales

que nos dicen que todo marcha en orden,

que las negociaciones se han reestablecido

que no hay que perder el sueño

que otra vez marchamos sonámbulos

canciones para leer III (para los dos...)

2009-07-28T19:56:00.004-03:00

LO QUE USTED MERECE (Jorge Fandermole)

Para que te duermas niño de pelo de trigo

yo le robo a aire viejo el canto de los grillos.

Para que su brillo de alas no traiga el desvelo

lo pondré en una tinaja de algodón del cielo.

Duerma que la noche viene oscureciendo el agua,

alzando su capa negra toda agujereada.

Prende la luna menguante su vela chiquita

y en sus ojos arde el sueño como una arenita.

No es que todo esté tan calmo como estas palabras,

pero el sueno es necesario pa' que vuelva el alba.

No es que todo sea tan bueno como aquí parece

pero voy cantando al menos lo que usted merece.

Duerma que llegó la noche estrellada y honda,

y anda uncida de su coche repleto de sombras.

Y por lámpara cimera cuelga el lucerito

su luciérnaga estrellera por el infinito.

No es que todo sea tan bueno como aquí parece

pero voy cantando al menos lo que usted merece.

Que si usted me sueña el día un poco ms bello

yo me gasto la vigilia listo para hacerlo.

a veces salir...

2009-07-24T11:54:00.004-03:00

(foto: Adriana Luna - modelo: Italo, el perro sin autoestima)

ya no vuelvo al pavimento

hago uso de las baldosas/ como pasillos a cielo abierto

exposiciones inevitables a mí mismo

entre las habitaciones sucesivas y superpuestas

que ya empiezan a viciarse/ desde hace tiempo

y me escondo en esta silla en este bar en esta sábana

todo viscoso y ambiguo como un pubis sin desear/ pero deseado

ya no vuelvo al pavimento

hoy no tengo fuerzas para nacer

(de loqueporvolvercaminando)

la agitada inercia de los traslados

2009-07-20T01:20:00.003-03:00

acá les dejo un video de Alejandro Hillier, un redescubierto amigo rosarino. (a pesar de nuestros más sinceros esfuerzos, nuestros caminos se cruzan continuamente)

atravesado como estoy en estos tiempos por la preocupación de poetizar el espacio urbano, o más bien, la experiencia subjetiva del espacio urbano, no puedo dejar de enfrentarlos (en el mejor de los términos) con este trabajo.

también me resuena su despojo, que no significa carencia o falta alguna. la desnudez es el mayor aporte a su planteo...

unas palabras del autor:

Este video fue hecho con una cámara de fotos prehistórica una tarde de domingo, viajando de mi casa a lo de mi abuelo, de ahí a lo de nina, paulo y eugenia, de ahí a lo de lali, de ahí a lo de los padres de lali, de ahí a lo de lali nuevamente, de ahí a lo de vero a devolver la cámara que me había prestado de pura buena ondez. Lo que se ve son las fotos en el orden que fueron sacados, con una duración ajustada para que el total dure lo mismo que el archivo de audio sobre el que se apoya. Lo que no se ve pero siento está ahí me parece bastante común al mundo que habito con mis amigos, en bici de aquí para allá, día, noche, frío, calor, solo o de a muchos, en fin, ese clima de movimiento a la interperie, dolor y alegría, mucho amor y algo de eso que espero perder y encontrar distinto, en otro lado, otro día.

ahora si...

{ }exterior{ }tarde{ }domingo{ } from Hillier on Vimeo.

dudas de siempre...

2009-07-17T08:52:00.007-03:00

(foto: Adriana Luna - La Serena, 2007)

seguramente

en la parte de atrás hay un patio/ donde las señoras

toman mate con sus fantasmas y los animales

se echan panza arriba para la premonición

(en cualquier momento se desata la tormenta

que hace rato nos viene castigando)

en las macetas seguramente

las raíces se estiran ilusas buscando un terrón negado

y en el living las fotos se apilan sobre el polvo

mientras ven pasar la gente muerta

que posa indefinidamente ante la nada

hay miradas que transcurren

seguramente/ en la trastienda de los frentes

huesos ficticios/ elementos sutiles de un paisaje

que observan las grietas

y sospechan que afuera

(de loqueporvolvercaminando)

canciones para leer II

2009-07-14T21:20:00.007-03:00

PLEGARIA PARA UN NIÑO DORMIDO (L.A. Spinetta)

Plegaria para un niño dormido

quizás tenga flores en su ombligo
y además en sus dedos que se vuelven pan
barcos de papel sin altamar.
Plegaria para el sueño del niño
donde el mundo es un chocolatín.
Adonde van
mil niños dormidos que no están
entre bicicletas de cristal.
Se ríe el niño dormido
quizás se sienta gorrión esta vez
jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
que jamás despierto encontrará.
Que nadie, nadie, despierte al niño
déjenlo que siga soñando felicidad
destruyendo trapos de lustrar
alejándose de la maldad.

Poeta enorme, amigo entrañable...

2009-07-12T22:05:00.024-03:00

Dinko Pavlov

Poeta, narrador, editor, músico, sicólogo, gestor cultural, luchador social y político... Un hombre que sabe dar la vida, que defiende lo que cree y se entrega sin condiciones.

Lo conocí casualmente, y fuimos amigos desde el principio. En ningún momento me sentí apartado de su cariño y su respeto por las diferencias de edad, u otras cuestiones banales.

Conocerlo, como persona y como poeta, significa mucho para mí, aunque las distancias y la fiaca me hagan olvidarlo a veces.

Comparto con ustedes poemas de "Para quien se atreva a lanzar la primera piedra", un libro tierno y desgarrador, en el que Dinko resigna su voz (su posibilidad de regir el mundo nombrándolo a su antojo) para entregar su profunda sensibilidad a la voz de un personaje social sumamente complejo: la prostituta.

Esta no es la crónica de un poeta que decide ejercer la identidad de una prostituta. Esta es la voz de seres humanos, de personas reales que Dinko conoce y con las que convive en su interior.

A ellas les entrega su capacidad poética, para devolver al mundo un mensaje contundente, en el que el yo poético ha perdido su potestad para ganar un atributo mucho mayor: la capacidad de integrarse a problemáticas sociales que lo trascienden, e incluso que nunca podrá vivir en carne propia.

Donde podríamos encontrar soberbia, encontramos humildad.

En vez de "hacerle el favor" de ponerlas en su discurso (siempre especial y siempre excelso, como se dice de los poetas), Dinko cede el lugar de yo-rector para dejar que la historia de las prostituas se oiga a través suyo, sin artificios ni egolatrías.

Comparto con ustedes entonces una experiencia maravillosa, por su dolor, por su dulzura, por su profunda humanidad.

Uno goza con aquellos textos que nos desestabilizan, nos interpelan, nos obligan a replantearnos todos los paradigmas mediante los cuales vivimos, diría Barthes. "Para quien se atreva a lanzar la primera piedra" es definitivamente un libro para gozar.

PARA QUIEN SE ATREVA A LANZAR LA PRIMERA PIEDRA

(a las María Magdalenas Magallánicas)

2003

VERSÍCULO I

Y abrí mis piernas al viento

para engendrar tempestades,

sentí su furia en mis entrañas,

afanado en penetrar

mis vulnerados espacios,

de colarse por estrechos conductos

y atrapar al óvulo que,

ciego y descuidado,

abandonaba su origen.

Tomó posesión, satisfecho,

dispuesto a esperar,

ignorante de la píldora

detonante de mi último vestigio

de vieja prostituta

VERSÍCULO III

Otra vez la luna llena

voltea la hoja del mes,

abriendo un ojo en la noche,

hiriendo oscuridades,

trastocando conductas a los débiles,

alumbrando mis pecados carnales

en la pieza del fondo.

Mi rostro pálido y mi boca,

fáciles de pintar y fingir placeres,

esperan al macho de turno.

Es que a veces me canso de mi cuerpo,

cuando la luna me toca y desgarra

y ya no me importa

el billete en el velador,

el llanto me purifica,

mientras afuera

continúan los embates.

VERSÍCULO V

No creí que mis noches tuvieran rescate

en manos extrañas,

que la agonía tarifada entre brebajes inocuos

para no perder voluntad

y abortar el negocio a la regente;

para acumular argollas en la muñeca

y la trasnochada valiera la pena;

para mantener la ubicuidad:

el cuerpo atropellado

y la mente entre afectos familiares.

Hasta que apareciste,

preludio del verano

con calores verdaderos en el vientre,

con luz en la yema de los dedos

haciendo crepitar mi piel,

trayendo agosto a mi condición felina

subiéndome contigo

a la libertad de los tejados.

Liberaste mis caderas

de la esclavitud del dinero,

fui capaz de rezar nuevas oraciones

en tu idioma fecundo,

diste rienda suelta a mis ansias

aunque hoy seas mi nuevo carcelero.

VERSÍCULO VIII

Y ya no soy la misma,

aunque lo sea,

una extraña ocupa mis sentidos,

se instaló a la entrada de mi cuerpo

entregando trozos de confort por monedas,

un vulgar baño público

desde donde todos salen más limpios,

¡eso creo!

¿Debo pedir perdón por ello?

¿Por ser la última tentación del hombre?

¿Por soportar en silencio

fallas en dormitorios familiares?

¿Quién me pagará esta vida de espaldas

tendida como enferma?

¿Quién sanará las escaras provocadas

por el dedo acusador,

por ser instrumentos para ser

tocado, golpeado, tañido, pulsado o soplado,

a voluntad del que paga la tarifa?

¡No pediré perdón a quién no escucha

acostumbrado a las quejas

cómo está!

VERSÍCULO XIII

Tengo al himen escondido

en mi mente

bajo siete llaves,

para cuando llegue el momento

de la entrega,

si es que llega.

Mi cuerpo lo sabrá sin dudas

por el brillo de sus ojos,

por la ternura táctil,

ajena a lujurias

y bestialidades;

por su paciencia para esperar

mis instantes.

Mi cuerpo acostumbrado al atropello

sabrá sin dudas,

cuando llegue el momento...

¡si es que llega!

VERSÍCULO XIX

Al revés de la Cenicienta,

aparezco a la medianoche

en la penumbra del salón,

para ser vitrineada,

tasada en mi estatura

y geografía corporal

por los cuatro puntos cardinales.

Posesivas miradas varoniles,

lascivas,

buscan por todos los lugares

dimensiones anatómicas

acumuladas en sus mentes insatisfechas

durante la semana

y así desatar pasiones

tocando, besando y apretando,

las carencias en sus ámbitos cotidianos

o aburridos ya de un libreto repetido,

desgastado,

ala espera de la chispa

que lo vuelva distinto,

como acá,

previo pago de honorarios

por servicios prestados

a la paz de la familia.

ESPERO QUE LES HAYA GUSTADO

SI QUIEREN MÁS, SOLO TIENEN QUE AVISAR

nuevos regalos...

2009-07-11T10:41:00.005-03:00

aca les dejo la lista de las nuevas cosas para descargar de DesconfianzaCrónica

1. Ángel González - La Palabra en el Aire (con Pedro Guerra): un trabajo sumamanete prolijo y hermoso. poemas recitados por el propio poeta mezclados con poemas cantados por Pedro Guerra.

2. Cortázar por él mismo: un compilado de dos discos de Cortázar (ya practicamente clásicos entre los fanas del "audiotexto").

3. Jaime Sabines en Bellas Artes: un disco del enorme poeta mexicano.

4. Poesía Trunca: ¡un disco impresionante! escritores latinoamericanos que reunieron sus voces (literalmente sus "voces") para ponerlas al servicio de las voces de sus compañeros latinoamericanos, escritores muertos en la Revolución de sus países. No se lo pierdan.

COMO SIEMPRE, LOS BUSCAN EN LA COLUMNA DERECHA DEL BLOG

DISFRUTEN (Y COMENTEN!)

un poco de raíces...

2009-07-10T11:54:00.008-03:00

hay en la ciudad espacios sagrados

donde envuelve el silencio

y las arañas no anidan/ de pura vergüenza

las piedras desprenden el olor espeso y cáustico

que tienen los fantasmas cuando meten bulla

y hay tanto atardecer refugiado/ que uno podría

desafiar la intemperie

diluirse en los intersticios

verla madrugada replegarse/ vencida

(de "loqueporvolvercaminando)

ríos muy profundos y legítimos me unen con este espacio
cada vez que me recibe no puedo darle más que mi silencio

Canciones para leer I

2009-07-10T00:04:00.008-03:00

Barro tal vez (Luis Alberto Spinetta)

Si no canto lo que siento

me voy a morir por dentro.
He de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque solo quede tiempo en mi lugar.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.
Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez....
Y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar.
Ya me apuran los momentos
ya mi sien es un lamento.
Mi cerebro escupe ya el final del historial
del comienzo que tal vez reemprenderá.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.
Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez...
Y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar.

algo para llevar...

2009-07-09T19:16:00.015-03:00

desde ahora, en la columna a la derecha de su pantalla, Desconfianza Crónica ofrece una pequeña pero cuantiosa lista de archivos para descargar de manera completamente gratuita.

Ahí van a encontrar de todo: música, libros, audiotextos (libros leídos por el propio autor)

Cuando seleccionen lo que quieren bajar, el blog los dirige a otra página donde aparece la opción "DOWNLOAD FILE". Un click y listo!

Les pongo la lista hasta ahora, y a medida que la vaya actualizando:

1. Eduardo galeano - Narrados por el mismo: un conjunto de textos del gran escritor uruguayo autor de "Las Venas Abiertas de América Latina", "Memoria del Fuego", "Patas Arriba", "El Libro de los Abrazos" y muchos otros clásicos.

2. elastic tango - Fueye: un disco de 4 temas de una banda sanjuanina de tango electrónico, a cargo del tecladista Germán Güell, hoy radicado en Buenos Aires y tocando en Radio Roots, banda de Rock Mestizo muy amiga de Manu Chao.

3. en la masmédula - Oliverio Girondo: libro esencial de un escritor esencial de la literatura argentina. un tipo que pone en jaque al lenguaje, llevándolo a sus extremos más potentes. una lectura que sólo Girondo puede hacer.

4. escritos contra la censura: la revista surgida por la censura de Diario de Cuyo el 7 de junio de 2009. textos de Pablo Bernal, Pablo Zama y Damián López.

5. lo que por andar entre juarroz y girondo - Damián López: este libro es la primera parte de una serie. lo siguen "loqueporvolvercaminando" y "loqueavecesperonotanto", todavía en creación. es más que nada un manifiesto, una necesidad de escribir sobre la escritura.

ESPERO QUE A TODOS LES GUSTE, Y ATENTOS QUE EN CUALQUIER MOMENTO

SE VIENEN MÁS COSITAS PARA LLEVAR

luchar contra lo que no se dice

2009-07-09T00:25:00.010-03:00

los discursos que son impuestos, generan esclavos y enemigos. por manos de unos o de otros, siempre son destruidos.

los discursos que se disfrazan, tarde o temprano, caen. lo que no es real no puede sobrevivir eternamente.

los discursos que abren caminos, en cambio, los que invitan a que cada sujeto exponga sus propias inquietudes y saque sus propias conclusiones, en esos tal vez está el cambio.

El miercoles 8 de julio las peatonales de San Juan se llenaron de preguntas.

Preguntas que deberían respondernos, pero no lo hacen.

Preguntas que vienen de la gente, y van a la gente, no para ser contestadas (otros deben encargarse de eso) pero sí para potenciarse y para ser escuchadas cada vez más lejos, cada vez más fuertes

¿Dónde está la gente que responda a esas preguntas?

¿Qué le vamos a decir a la gente que nos exija respuestas a nosotros? ¿Qué diremos del papel que tenemos que cumplir? ¿Dejaremos de cumplirlo sólo porque otros no cumplen el suyo?

Por mi parte, agradezco a la gente de SAN JUAN DESPIERTA por recibir nuestra revista con muy buena onda, y sobre todo a la gente que andaba por el centro, que nos escuchó, que nos compró la revista y que se interesó por nuestro mensaje (vendimos todos los ejemplares que llevamos!!! 58!!!)

Hay tanto que se nos grita para ocultar lo que no se nos dice

Hay tanta gente que tiene ganas de preguntar

Hay tanto grito contenido, que pareciera que en cualquier momento...

Señaladores I

2009-07-08T02:19:00.006-03:00

Un poema de una gran amiga mendocina, para recortar, plastificar y llevar a todas partes camuflado entre páginas ajenas (como a ella seguramente le gusta que anden sus escritos)

escritos contra la censura

2009-07-08T01:25:00.007-03:00

Esta es una publicación que decidimos realizar con dos escritores sanjuaninos a raíz de los hechos de censura llevados a cabo por Diario de Cuyo el domingo 7 de junio de 2009.

Los textos fueron apareciendo sin que ninguno de los tres se propusiera nada. Pero al final, vimos un diálogo tácito entre ellos y decidimos agruparlos en una publicación.

Para más información sobre la censura en San Juan, pueden buscar en diariolibre.info o en elchango.info

descargá la revista

como para arrancar

2009-07-08T00:56:00.005-03:00

la gente se muere de bolsillos vacíos y de progreso legítimo
la gente se muere de terrenos usurpados y de hogares gratuitos
la gente se muere de veneno extranjero y de miseria corriente
la gente se muere de gestióncomprobada y cuántasestaránrobando
la gente se muere de palabra muerta y silencio sospechoso
la gente se muere de transparencia redistribuida
la gente se muere de recuerdo necesario y borrónycuentanueva
la gente se muere de morirse con los puños indecisos
la gente se muere de Verdad inaccesible
la gente se muere de desconfianza crónica

(de "loqueporvolvercaminando")